OBJETO EU

O passado faz de ti uma pessoa incrível,

com cheiro de cravo e gosto de jambu com açúcar mascavo.

O futuro, esse cinzeiro transbordado de cinzas,

repleto de pontas de cigarros que fumamos hoje.

Enquanto o disco riscado repete esse jazz vagabundo,

meu coração disperso se perdeu a cada passo.

- I -

Poderíamos viver

Simplesmente viver

E nada mais

Poderíamos esquecer

De repente se perder

Dias quem sabe

Poderíamos até nos ver

Sorrateiramente ser

O que ainda nos falta

- II -

O verso mais curto

A bebida mais quente

Entre nossos corpos

Desperdício de um lado

Perdizes de um outro

Como sempre foi

Candangos mambo

Valsa nos trópicos

Somos espécie balé

- III -

Comeríamos dias

Correríamos ao norte

Pra ver por trás os montes

Teríamos os olhos negros

Saberíamos dizer aos índios

O que ainda nos falta saber

Ficaríamos na paisagem

Contemplaríamos florestas

Maravilhando o sabor da vida

Lugar imerso, imensidão submersa em mim,
de ti sobrou um rastro arrastado sem voz.

Escancaro o quebra-vento da tua boca boa de beijar,
meu riso emendado ao rio dessa mulher - dramaturgia.

Veloz, me arrastei até aqui, onde me encaixo e observo o gris,
agarrado a essa tua pele caiada, suada de cosméticos ilegítimos.

Doces bocas, roupas rudes - nudes soul, sou parte desse tecido,
aromatizante, benjoim granado, girassol aberto ao sol exposto.

Estorvada, talvez orvalhada em si, sonoridade abrupta aplaudida,
carmim substancial, substantivo invisível, caramujo disperso.

Imensos tentáculos me alcançaram as costas - espadas do amanhã,
cravadas profundamente no vazio, a mágoa não se faz necessária.

Do alto se revela o salto calmo da imortalidade, obstáculos transponíveis,
no oco do peito profundo, um balneário mamário em deleite do leite líquido.

Casamata, alma morta arrancada devagar do mar, rede que leva meu corpo,
pauperizada de recalque, carecendo de luz e lucidez, nesse ar raro efeito.

Garimpo nessa estranha esperança de todo dia, a beleza se vê num prisma,
barravento já se cobriu de mar, catando vento quente sobre os campos da saudade.

Controversa, conversas ao vento circulador de ar nos poros do rosto,
abrigo tua tatuagem riscada de nanquim em minha boca escaldada sem casca.

Na muralha calma acalmada da onda que bate no batente dos pés,
atenuo meu verso vil, anil desse mundo que é a tua cara de careta feita.

Solitário outorgado, desprezo meu destino ruralista nesse teu olhar fechado pra mim,
de pala e aquecido, reativo no tempo irresistível que disfarço na face pelas rugas.

Curvas de uma rua estreita em que o suor percorre sem destino, sem caminho óbvio,
desses deuses estranhos, indecentes, me acenando com as mãos calejadas.

Eu - paladino, me entranhei num subjacente subterrâneo parnasiano,
em ti me achei um epitáfio pináculo, fora daqui um venerado vernáculo.

Há um resto de saudade com gosto de sal do Himalaia.

É rosa a mancha que desorganiza as imagens na sala, no quarto, na varanda e no terraço.

Revisito os espaços, passo os dias em passos lentos e confusos, reocupando a rotina escapada pra fora da retina. Reencontro os dias sem cálculos, os amores perdidos entre os fios do cobertor de lã. Minha roupagem ressonante debaixo da cama se debruça numa tentativa fútil de socorrer o que já não restara mais de mim.

Há um resto de memória fluida que anda desgrudando tua imagem da minha mácula enquanto adormeço sem querer. Imagens que fulora em flocos de frutose escondida na curva do teu sorriso e que pacifica a dor da ausência.

São demasiadas as palavras pontuais sem entonações, um emaranhado de fios condutores que não causam mais distorções, não me calça os pés, nem tão pouco caibo nessa mera casualidade atual, fatalista.

Em medidas de um manequim desproporcional fico sobrando entre os números ultrapassados de minhas calças, coloridas, dobradas e enfileiradas no fundo de uma gaveta no móvel do quarto de dormir, com vincos e sem ninguém pra vestir - continuarão esquecidas. Talvez seja por isso, ultimamente tenho andado vagaroso, contudo, cheio de preguiça.

Eu quero erosão no desamparo e intemperismo nos encontros, comoções que me causem náuseas. Que a dilatação seja meu maior sintoma, por não encontrar um sentido que me vista ou me caracterize inconsistentemente em uma segunda pele qualquer.

A esperança poderia desfilar horas e horas desgastando a epiderme da pele que se despe para o desejo mais absurdo, até que a repetição das bocas se canse e se calem. E que o silêncio das línguas dos amantes se perca atravessados pelo gosto do doce amargo. Até que não me restem forças, apenas a dúvida dessa dívida simbólica contrapondo ao peso oblíquo do perdão, acidulante ócio previsto quando houver caos em meus pensamentos.

A estrada parecerá nunca ter fim, e de tão comprida, meu riso cairá feito um molambo, vestido num terno riscado, amadeirado, descosturado do mundo - arcaico rompante teatral. De tão errante e cheio de tédio, tornará a cair por desuso nesse verbo frouxo, sem causar impacto, por ser opaco, talvez.

 Só restará meu chapéu bordado, bordô, e que talvez ainda cause gosto em alguém como eu, por ser um objeto voluptuoso com cheiro de bromélia imperial.

Dizem que sou cinematográfico e solitário.

- Dizem!

Tiro meus óculos para ver-te mais uma vez, digo e retiro. Redijo em cartonagem.

- A miopia é minha!

Atravessado pelo eixo dessa existência contínua percebo que até mesmo o infinito pode ser sentido agora como um simples momento breve – o que é belo, tornando-o infinito na memória.

Sem meus óculos, algumas aberrações escorrerão nesse solo analítico formando ondas devastadoras, mesmo sem significações metodológicas, sem estrutura escritural. Num espaço para além de um "mundo pronto", se trata de uma invenção non-sense, e que se encontra fora das representações.

Estou nessa imensidão, insulado, me desgrudando pouco a pouca da teia do arquiteto. A forma é singular, não tem roupa que caiba numa vida inteira, nem tamanho único que me sirva. Também sou o vômito que provoca possibilidades infinitas em mim, e se por acaso respingar em ti, então que nos percamos na multiplicidade exponencial que representamos a cada instante, inédito.

Na troca com tudo que é vivo e fala, com tudo que é morto e cala, minha pretensão está para além dessa ausência que me cansou o dia.

Cortam-se os cordões e as amarras amais trazendo a paz que nunca sentira antes...

Desamordaçamos as bocas para o grito, o seio para o leito, do leite para as entranhas.

Do vômito minha imagem nova, pavorosa, nua e crua.

Contam-se dias após os outros, o porvir ressoa num tempo marcado por seus exageros, carregado por expressões indefiníveis, dos rompantes corpos diluídos a um provável caos semiótico, um caos em seu estado líquido e turvo. O volume dessa liquidez é ampliado irresponsavelmente, de forma que a repressão social esbarra na borda onde parasitam as sobras traumáticas – sujeiras grudadas na tela do ralo psíquico, resultando um estado caótico e paralisante das ações do ser. Atravessado pelo corpo semiaberto, a sensação é de inexistência, invisibilidade e vulnerabilidade às pragas dessa densa modernidade morna. A meu ver, parece-me que a dinâmica é migratória, se movimentando para uma breve desocupação, desapropriação de si, resultando no esvaziamento ambíguo das relações interpessoais.

Esvaziado, o ser se percebe em si, e novamente se espanta buscando a cura na doença, mesmo se dando conta que o jogo presencial em que faz parte busca a qualquer custo o gozo, e esse gozo é uma realização imperialista da alteridade em que a mesma é sustentada pela prerrogativa neocolonialista. O gozar em sociedade consiste então, na contaminação performática da felicidade de consumo e na distribuição de poder e verdade do mito.

A voz anterior e rouca é esquecida em algum recanto mnêmico, os discursos breves ao vento não trazem mais quaisquer reflexões, o tempo anda sem tempo algum e o brio se perdeu em algum lugar do passado.

Desperdiço a sonoridade e as entonações destoantes, extraviando velhos discursos, como se nunca tivesse existido um destinatário concreto.

São ardilosas as horas que conto entre os dedos trêmulos, engaveto poemas, coleciono figurações melancólicas, observo os olhares das pessoas e remarco com tinta fresca e barbante um amontoado de sons e silêncio.

Um gole com gosto de árbol colonial, meu lamento genealógico debruçado na inquietude ébria do que represento e sou. Um luto vertiginoso e poético que passeia livremente ao arauto de cada manhã, desnudado e cansado desmorono entre o fim da tarde e o tombante escurecer da noite.

Eu, um cancioneiro fazedor de iguarias, me vendo diferente desse vulto que passa apressado por mim sem acenar, diante dessa imensa galeria de vidros, refletido na opacidade da vitrine, sal para os meus olhos, pimentas para o teu lamento tardio.

Eu que tanto bocejei o aroma de jasmim, dei risos de anil estrelado por aí, agora morro de sede, consternado, sem teus antigos beijos.

Mulher com gosto de chá, capim verde limão!

Tomate sem pele e sem sementes, descalçada, sem sandálias, estéticas sintéticas...

A margem da loucura exigiu de mim um esforço maior, a distorção da sanidade me vestiu de palhaço pra alegrar nosso passeio público na multidão.

Doces bárbaros!

Falei o quanto corroído eu me encontrava e ninguém deu ouvido. Que eu não iria chegar a tempo de acompanhar a procissão dos compungidos coroados, pelo simples fato de estar fingindo, por estar tingido de cores brutais e por isso, falhei. Falhei diante dos transeuntes, abandonado fiquei e me perdi, fui esquecido diante do deus dos homens ao dizer adeus, ao sair sem consolação e sem avisar, por não acreditar na sorte nem tão pouco em paraísos artificiais.

Eu, um farrapo grudado na malha das emoções fúteis, frutificado nas fantasias estéreis, do que nunca existiu, me dei conta que não havia estória alguma pra contar.

Entre as sombras das peças que criei, esqueci por vários instantes que tudo não havia passado de um desejo infantil, anterior ao que me apresentava agora, ou não, o que está em voga nesse momento é que de fato as representações figurativas eram opostas a ausência que sentia sobre as flutuações abstratas e que concatenavam em meus pensamentos mais profundos e oblíquos. 

Em face dos olhares perdidos do tempo retorno a mesma imagem inicial, na galeria de arte, da arte desgastada e carcomida pelo esquecimento, desprezada por essa gente descuidada, sem zelo e que não respeita a arte como ela se apresenta e afeta o entorno, por causar estranheza.

Diante da realidade o que havia era ausência de pessoas, e isso se apresentava de forma sintomática, como quando sua imagem repentinamente desapareceu num apagão, ao sabor da antimatéria, no qual despencava lentamente sobre as ferragens frágeis da estrutura vertical. Na dissolução dos fatos ordinários que causaram escassez de elementos, um conjunto de peças para a construção de um desejo concreto que havia sido idealizado anteriormente, no autorretrato, nos autos retratados.

Minha existência é um barrote, bodoque modelado levemente sobre as mãos pequeninas do pixote, esse pixote também sou eu - meu teorema, assim como as inúmeras pinceladas de tons mundanos e carnais, inundado de mim, derramado em mim, bocejado e sonolento nessa cama improvisada sobre o assoalho úmido da sala.

Na tortura tonteante dos longos dias tenros a sensação de esgotamento, uma aparente repetição sintomática da melancolia. Lacrimejado e casualmente debruçado sobre inúmeras páginas poéticas – amareladas, dentro da casca em que faço morada. Na leitura de certos versos, verões, não haverá. A atmosfera ferida, tão densa quanto minhas parábolas filosofais.

De visão embaraçada, as caricias sobre o peito de outrem me embalsamam de fragrâncias florais. Relembrando a boca da bendita, cheia de versos cruéis, releio seus lábios ao bafo da solidão, embolorado entre a boca e a língua, na mais pura e densa mágoa que arde por dentro e que escapa descanso por hora na espeça mata cinzenta da angustia. Roído e tolhido dessa angustia, engatilhado sobre a mira do tambor chamado temor, as sobras são miragens, derradeiros vestidos da existência, me dispo do espírito e do espirro um claro ato escandaloso.

Escarnio vivificante das tuas memórias atrozes, tônicas anacrônicas. Nebulosos vestígios de tua pessoa, humana, mumificada. Passeavas exuberante por fora de mim, desumanizada - transpassada, um tipo aberrante que se desequilibra na malha de existir apenas em si mesma, gradativamente reagindo aos reflexos do que o mundo lhe causara, na esfera veloz em que gravitas nesta vida primitiva.

Vi de longe as unhas lascivas dos dedos das mãos da fera que te tornara a loba feroz que rasga agora o concreto em processos alquímicos e simbólicos. A grande obra que transformou a borda sólida em grãos de areia, e que hoje retornam a praia mansa e se ramificam em asfaltos para a tua rua.

Da fome o desespero de quem não quer mais sobreviver, onde a feiura que reluz cega e faz morada, um cata-vento esquecido no quintal, lugar onde não me reconheço mais. Obrigo-me a mudar cada vez que não me vejo em mim.

Fragatas são mais frágeis que o meu coração cansado, repetidas sonatas de tristesse ao fim dessa tarde, corro o mais rápido que as pernas podem alcançar para me salvar da falta do abraço, em verossímil velocidade dos pensamentos, descalcificado, esfarelado no vento, partido e desfiado em retalhos miúdos me refaço sem nó.

Na cadência ancestral que me cabe, apenas essa paisagem crua me veste, da janela emoldurada num vagão vazio, o que restou fora apenas um vão entre nós e uma tonelada de papéis em branco retratando a criminologia dos amantes.

Nem mais um gole de vinho, nem tão pouco um maço de cigarros para aliviar o embalo íntimo das minhas fantasias.

Por ora o simples gesto de mexer-se parece brutal, quase que insuportável diante do que as representações provocaram, entre as múltiplas dores, a impotência de transitar na rodovia social dessa massa fermentada.

Talvez sejam apenas tolices, e tolices são navalhas desse discurso de massa, estáticos organismos assolados pelo poder hemisférico da linha imaginária, dessa aldeia cheia de critérios abusivos.

- E tu, mulher pretérita que tanto se achou mais que perfeita!

- Que foste tão solitária para me compadecer de tal engano e tão solidária aos teus tantos homens...

- Agora berra me cospe a face e parafraseia infâmias por aí, fazendo do inconsciente um projeto inconsequente que tu mesma criaste!

- Ainda há quem diga que agora andas por aí vestida de mortalha, cheia de rendas. Viúva chorosa, sem grinaldas, sem flor de laranjeira, distraindo com tua dor quem passa e quem fica.

- Uma orquídea nauseada, isto é o que representas! 

- Um arquétipo caído num recanto escuro, compungida alvorada.

Tamanha era a minha fome nesses últimos dias equiláteros, solúveis aos meus signos indecifráveis, coagulado nas memórias, as que quero preservar. São imaginativas, simbólicas, sem simetria nesse mundo real...

Certamente com a salvação da amnésia chegaremos ao final das imagens ilusórias, vívidas em linhas paralelas, dessa simbiose primária onde estávamos contidos, num curto espaço de tempo. 

Estarei certamente condensado na próxima estação derradeira, derramado na cura da doença, desmamado em meu nome próprio.

Foi como um desses cortes, aberto ao público e que se esquece jogado nalgum lugar perdido. Talvez inexista ruptura nesses sentidos hermenêuticos, uma agonizante procura por esse bicho terral entranhado na gente. Diante dos ditames que incitam eclodir para fora de si, distanciando-se da feiura cabalística e da cicatriz no miolo do peito quando se despem as horas cruciais, são sonantes as notas, indescortináveis diante do mundo. Despedidas emblemáticas, performances aquáticas num rosto solar, um andarilho despetalado e bocejante sem pressa, andante dessa rua aflorada de desejos torpes, silhuetas desarmonizadas. São arvoredos de frutos estéreos que assolam a sombra, das esquecidas lamparinas acesas no alpendre, se deliciam os insetos em torno do calor, me perco nos nublados dias a procura de um sol que não quer sair. 

Eles são muitos, incontáveis, uma multidão de vagões, são centenas de bairristas carcomidos de incertezas óbvias, desprovidos de alqueires, na falta da brecha de luz, o som rompe a cortina da película que invade a tela transpondo o magma. 

A estética dissimulada do toque e do corte previsto se destina a carne que não cabe em sentidos, respiro… A voz do corpo, a multiface de um arco circunflexo que reluzir do lado fora dos meus incessantes pensamentos, entre as paralelas do espírito, repousam na coxia as inúmeras páginas de um roteiro retrógrado e cansado. Um derrame de tinta sobre a textura da pele, esse ensaio fadado da falta, a vela da hora transpassa por uma lâmina amolada que é a narrativa do texto improvisado. 

A cegueira chega ao fim da esquina que rompe a esquete sem rumo desvelada diante das faces assombrosas, apropriando-se das imagens cíclicas, o ponto de construção dialoga com o silêncio e o cilindro materializa os tons em nuanças documental de seus trajetos, circulado entre as marcas já existentes no íntimo de cada ser presente, ante mesmo que a experimentação atual.

Na troca da bobina um corte brusco se dá película e um chanfrado inesperado afundam as cores da fantasia. O tempo de intervalo remonta e remenda o limiar das ausências em memórias factícias, revelando apenas algumas das marcas temporais.

Tecem as palavras, os sentidos do objeto, dando aos montes um final sem o retorno referencial dos letreiros reluzentes iniciais. Nessa falta de retorno, a construção não tem a mesma aparência, nem permanece indivisível ao que está do lado de fora de cada cena com a parte anterior que se encontrava para dentro de si, ou para si mesmo.

O nó do contato tem força percebida e deslocada, redefinida sobre a pele suada do corpo, na poça dos poros que num sopro avassalam o arrepio tardio o calor se percebe em demasia e em estranheza insuportável. 

O bolor que escorre é, sobretudo, um tempo orgânico potencialmente acrescido nas imagens dobradas e mofadas, possibilitando assim o nascimento da natureza singular de um colecionador de imagens. Meu olhar impresso nos pensamentos, em significação, enquanto sua singularidade não é posta em circulação.

Perdido nesse ato deixado aberto e escancarado mundo adentro, uma fenda na noção mítica corrompe agora o que antes era entendido como veracidade. Diante do presente momento, o ser se distância então da matéria inorgânica, que o faz ficar impresso a imagem vista antes como anterior ao desejo dessa alma imortalizada e dicotômica. As sobras e os borrões na imagem são apenas plágios de personificações, augúrios reconhecidos de fronte do espelho iluminado em que o artista é simplesmente roubado pela arte.

Existia uma casa com muitas janelas, um passeio turvo. Morava nessa casa uma criança parada de chinelos amarrados aos tornozelos, de passos curtos e que desejava andar por aí sentindo a terra entre os dedos dos pés. Assim, desaparecendo num ato escondido, em cada cor, acompanhado por passos transbordados de palavrões, gritos e silêncio. 

Lá fora, dessa casa - agora morta, um par de olhos arredondados perseguiam atentamente cada movimento do mundo e os passos dessa gente solta pelas ruas, enquanto a gigante, ave de rapina, apertava minha mão suada deslizando entre meus pequenos dedos antigos, rebocado, sendo puxando aos gritos dessa mulher, para correr, sem a menor paciência. Certamente rompíamos a membrana do tempo em atraso... Ao fim, eu não poderia me sentir perdido ou gasto, sem a legitimação prescrita na lei patriarcal, nada que não estivesse programado por ela – a lei. Era de valia, mesmo com todas as cores decorrentes em fusão, tantas imagens revelada ao mesmo tempo, causando em mim angustia, medo e tremor nas pernas. 

Despretensiosamente as coisas me pareciam estáticas, paradas nas horas do tempo...

O tempo que não quero sentir, mas chega bem devagar, o suficiente para me formigar os braços até chegar as pontas dos dedos e tremular meu corpo inteiro – onde o passado não me cabe mais no corpo de hoje.

O que existia era essa casa virada para a rua e com os números caídos do lado de fora, desenhado quatrocentos e um na parede. 

Era uma dessas casas cinza em que morei. Meus olhos de dentro da casa acompanhavam por entre as venezianas "amarronzadas" as rodas dos carros nas poças de lama, da água da chuva e as crianças que brincavam descalçados entre calçadas e azulejos escorregadios.

Tem cheiro de madeira molhada, enquanto a chuva que cai la fora me faz recordar o sabor da tinta fresca, borrada perto da boca.

Nessa casa não se podia fazer barulho, para não acordar a mulher que dorme na rede depois do almoço, nem tampouco eu poderia está do lado de fora correndo descalço com os outros. Realmente, “não se pode ter tudo que se quer...” e até gosto dessa frase, mas eles não deveriam ter me tirado o direito de sonhar enquanto pequenino, me fazendo desacreditar que lá fora existia bondade e o que percebia era que aqui dentro também existia mais maldade que lá fora. Enquanto a ladainha continuava sobre os falsos moralismos pregados, eu não podia questionar argumentar sobre o que discordava tamanha eram as falácias! Que amigos são os que hoje sinceramente não quero estar por perto por morarem nessa casa repleta de horror, e que o valor que se tem no bolso é o preço que estarei valendo para as pessoas. 

Flutuar em pensamentos era algo que quase sempre era repudiado na casa, sonhar alto e recitar meus desejos e fazê-los ecoar pela casa? Capaz! Eu poderia ser no mínimo penalizado por DEUS ou por minha DONA SINHÁ.

Existia uma casa cheia de sons que só se silenciava quando a maldita dormia. Minhas pernas curtas corriam pelo corredor até se cansarem. Era quando ela fechava os olhos que eu esquecia meus chinelos em qualquer lugar e corria para o quintal, para sentir a areia nos pés, onde escondia os dedos e sentia um curto prazer de estar livre, parecia uma planta no meio do quintal com os dedos fincados na areia, talvez, até sejam minhas verdadeiras raízes.

Era lá, nesse quintal, e em tantos outros que já morei que conversava assobiando com os pássaros engaiolados e com meus amigos imaginários, lugar onde procurava tesouros escondidos, material de sobra para minha coleção de quinquilharias, mas tinha que correr e guardar tudo, muito bem escondido para não ser repreendido, por colecionar tralhas. 

Subia pelo muro, caminhava sobre as telhas da casa, deitava e ficava olhando o céu, contando ideias, escondendo meus tesouros. 

Garimpava por todo quintal até chegar ao muro que dá num outro quintal, era lá que jogava as cordas que me açoitava o corpo, caiam sempre numa piscina em ruínas e sem água, era lá que eu escondia a coleção da mulher que me chama de filho. E na volta pra casa, quase escurecendo, eu jogava frutos para o alto e brincava com os morcegos que buscavam qualquer coisa que eu jogasse para o alto, até ouvir os gritos da mulher que me procurava pela casa, continuava correndo adentrando pela cozinha. Às vezes corria o mais rápido que podia e me escondia debaixo da cama, todo suado e sem camiseta, sem chinelos e com o corpo todo sujo da areia escura do quintal. Ficava ali embaixo da cama empoeirada, meu corpo magricelo respirava devagar na tentativa de não ser notado, mas meu coração sempre disparava mais alto quando via seus pés se aproximarem. O maldito medo me denunciava quase sempre.

Bola de meia, escondida dentro do calção sem cuecas aguardando os jogadores que nunca chegavam… mas, onde estavam meus irmãos?

A voz dialogada não se podia ter, pois, de veras calado, errado ainda estaria - dizia a megera, que rasteja pela casa, bem como outra de suas frases repetitivas que parafraseava a anterior, “calado ganha Cz$ 1,00 (um cruzado), falando acaba apanhando”. 

Ela, essa mulher sedenta por ter o domínio sobre seus homens fracos – mas eram apenas três crianças e um bêbado covarde e ausente!

A ditadora se farta em pratos cheios, e de tão faminta, a Maria louca se cansava de si mesma, ela no centro da casa. Sua própria sujeira se espalhava pela casa, assim como seus fios de cabelos, eram serpentes soltas pela casa. 

Aquela altura gigantesca e seu olhar de górgona sedutora petrificavam os vizinhos e tantos outros, médicos, policiais e motoristas de ônibus de numeração 73, enquanto isso, os alcoviteiros me enchiam a boca de tapioca caseira e café forte achando que eu não entendia nada, por eu ser apenas uma criança calada. 

O grito dessa mulher sem razão e toda sua histeria eram tão estridentes aos meus ouvidos que atravessavam as paredes do quarto, meu coração mais uma vez disparava.

Eu não conseguia ouvir ao certo suas palavras, mas sentia que os passarinhos presos no quintal se entristeciam, assim como tudo que por perto era sensível corria e fugia de sua presença… 

Era assustador de fato, eu sei.

As crianças acordavam atordoadas sem saber o que estava acontecendo, ninguém entendia o porquê daquela fúria constante, além do que, só conseguíamos ir pra rua e ver o mundo lá fora, ao cair da noite, na busca do pai, e resgatá-lo de algum inferno. Talvez ele não quisesse voltar pra casa depois do trabalho, desconfio que seu prazer estivesse em sentir o verdadeiro desprezo de sua mulher.

Existia em cada uma dessas casas, cordas e cintos pendurados nos armadores, já deve ter se apercebido, inclusive, que tem um rei dissimulado e fraco, e tem também uma rainha perversa e agressiva, ambos adoecidos, e dessa doença não quero me contaminar, por isso fugi e continuo em fuga.

Deixo-te então declarado, não vou mais te resgatar dessa casa morta, não quero mais, não posso, não vou, não quero!

Existiam várias casas com a cor da lembrança que eu não mais preciso ter.

Estou vestido num saco, um mulambo fantástico

Onde minh'alma se despe num jardim imperial

Aos olhos dos moribundos caçoadores de sonhos 

Da figura sem esquadro, que vagueia salpicado de bolor

Um monumento se ergue em mim e me faço renascentista. 

Deslocado da figura mítica eu sou o verbo que se faz carne

A tatuagem na pele, no peito que sangra, o sagrado profano

Meu corpo, um santuário amontoado de tecido costurado ao osso

É moço meu corpo novo, o rastro do imperfeito em gotas d'água... 

Da sede que mato no pote, o suor que adentra com as mãos na terra

Parideira de projetos utópicos, disseminam meu paradeiro sóbrio

Nos lombos destros dessa súplica, germino a saudade de um filho

Galgados na consolação meu mantra é claro, sem farpas, sem amarras

Desse amor brutal uma lápide, debaixo desse sol árido o meu labor. 

Sou essa vaidade desvairada que se precipita no alvoroço de viver

Embalsamado de luz, cor e sombra, meu templo descansa sem simetria

Da cama de retalhos e molas a cabeça repousa num bolo de pano

Inquietante aperto que sinto da roupa tingida, desabotoado na rua 

O cheiro do cravo desaba pesando nas pálpebras uma saudade infante...

Liberdade é meu grito, é meu bairro, que finda na rua que dá fortaleza. 

Minha flor de botequim nunca teve um jarro seguro pra poder descansar, desse modo o hiato se fez, um ato doloroso sem dores, nos abraços perdidos, farrapo de um outro  qualquer. Das sobras de um ontem mal vivido,  trapos desolados,  despida  despedida de  um  barco  à  deriva.  Perdeste a rota em caminhos suntuosos desperdiçando a mão que te acolheu, meu bravo recital autoral, monumental... És o grito e o sino de um sentimento qualquer, o alarde embalsamado, um germe doente abrasivo nas lembranças de maio atravessados de janeiro a abril. Um lugar de asfaltos invisíveis feito um hotel vazio, sombrio... São vagas, vagarosas lembranças de uma madrugada traída que representavam num grito um vestido rasgado do prazer mal amado, convergente a mero gosto indigesto do sabor, entre pazes distribuídas, frases diluídas em prazeres ocultos onde moram as traças famintas do tempo... Choraste em meu peito sem lacrimejar, do soco em minha lente posto no rosto a lembrança de quase nada, do silêncio que ficou por dizer...  Acordo tolhido pelas manhãs, sem noites, com frio, sem recordações... Hoje trago em meu peito a dor deslocada de um vulto alvo e a voz da despedida repentina, sonhos palpáveis diante da queda súbita que me traz rancor na boca que tem gosto de sangue. Foste apaixonada pelo desprezo de um peito desfeito que um dia se refez em atos emancipados da paixão, sem fantasia contida na rejeição de um passado acanhado e oblíquo. Perdoaria tuas acusações, mas isso não perpetuaria teu nome - mulher, os  filhos  preditos  em  pretéritos,  teus  dias  sem  glórias,  do  afago  molhado  na cama sem sono, um gozo repentino na procura dos beijos clementes por  bem ou  por  mal,  amais,  e  eu  tenho  paz,  a  quem  nunca  mais  permitirei  sentir tamanha descrição e recordação... Afogo  meus  atos  impuros,  imprevisíveis  senhores  do  dia  em  que  me obrigam  ser  um  contundente  sem  coração  sanguíneo,  premeditando  certos bocejos, acalentando  os  dias  bordados  sem  a  púrpura  cor,  sem  validação sincera, honesta, concreta. Recordo da casa redesenhada nos dias sem sol e sem acalento...  Dos dias sem amizades, meus pensamentos vagos correndo sem roupa entre os cômodos me dando de graça a tua imagem diurna, varando noites soturnas, em versos sem gestos, ocupando as sagradas mensagens dos teus olhos vazios, duros versos que chegam ao fim, galgados na aurora de uma mesa farta de frases magras. A destreza me invade agora, me julgas e até o fim dessas lembranças me julgarás, sem ponto cego na partida sem vinda, conforme predito em tua jurisdição, um corpo perdido e de peito estancado, sem afeto, paralisado sem enunciação, enciumados enunciados voláteis... Na renúncia ao retorno do mesmo verso esquecido - teu nome mulher, que entre elas me trazem salvação - a dádiva de me libertar dessa tua imagem amarelada...

A lama que escorreu do rosto virou barro seco debaixo dos raios solares, desse meu tímido olhar. Perfurantes desolações num chão rachado de lembranças inóspitas e de natureza fraudulenta, um sertão desidratado de saudade com cheiro de amargor. 
Da pele ressecada e escamada surgem novas moradas, fendas fundam nas profundas camadas da alma deste que vos fala.
Catalisado pelos pensamentos escolásticos neo-expressionistas que fatalmente morrem sem ganhar um corpo concreto, estanco por falta de criação.
Nessa falta sou a criatura deflagrada, um ser aquático morrendo de sede, flutuando num observatório populacional de seres estranhos.
O corpo seco segue dormente, a língua mordiscada pela falta de prazer, presa entre os caninos, olhos estáticos – sem reflexos, um coração quase parado em lentas contrações e a respiração cansada descansando sobre a tela de uma paisagem bucólica, arredio – expulso da carcaça fanática desse espírito surdo.
Amordaçado pela angustia de representar um objeto vivo, inacabado e incabível no próprio terno desbotado corpóreo, repito inúmeros pensamentos criptografados na tentativa de calcular esse tempo insustentável arrastado por ponteiros preguiçosos das horas.
Um movimento paranoico do pensamento se repete, ideias fixas – compulsivas em busca por respostas que dominem a ordem dos desejos legítimos, do paradoxo verbal a um teorema simples. Na anti-simbologia semiótica das representações inverossímeis, a verborragia de meus versos aprisionados no fundo da garganta se desestabilizam ocultando-me em um esconderijo mudo – o refúgio alheio das mariposas.
Nesse tempo esquecido, naufragaram as lembranças fragmentadas, as ordens das coisas irreais desvariam a partir de uma semiótica ilusória, do movimento que é imprevisível, um jogo de espelhos esféricos, o corpo não aparenta mais a forma real. A temporalidade aqui tentando ser descritiva tem a aparência côncava, complexa, e talvez sempre tenha sido assim.
Os espaços são nichos caóticos, pequenos espaços ilúcidos, uma estruturação sistemática em decadência, impactados pelos objetos rotacionais externos influenciados pelos movimentos internos, inerentes ao homem. 
No momento presente a autoimagem materializada se encontra modelada em argamassa aerada, arreigada ao mesmo seio que minhas mãos euforicamente apalpavam em algum momento vivido anteriormente, porém desconfio que seja apenas um desejo poético antológico. 
As projeções transformam-se em moléculas anfipáticas recaídas na beleza contínua, do que é etéreo, sublimadas às camadas contingentes de um corpo estereofônico.
Nesse provável estado inconsciente a escuridão vulgariza-se entre as sombras voluptuosas dos dedos das mãos disformes – sem identificações perenes, pernas parafraseiam indecentemente sobre o ralo e os pelos que caem flutuando sobre o bafo quente do ar transpondo-me a radiação gama.
Desmaterializado do estado predito de consciência, o qual se fez necessário a construção de uma barreira inteligível entre o operador e a fonte, de modo que o esteticismo anacrônico por sua vez restabelecera parte do sistema coaxial com mundo externo enquanto as demais funções são outorgados pela rainha decaída sobre o tabuleiro de xadrez revelando por fim as notações algébricas e seus experimentos epígenos, simbolizando na cadeia competitiva da prole pequenos signos – partículas de DNA concatenando em direções opostas ao ânodo condutor e as caóticas energias migratórias em direção ao cátodo catalisador.
A imagem agora acústica ecoa seus primários signos em um laço arbitrário dos falhos sentidos que nos foi originado, em teoria semântica, seus postulados, subjetivos conceitos de sentidos e referências são ainda mais abrangentes e requer mais aprofundamento nas camadas que constituem o movimento dos seres, porém aqui não me cabe explicar o que seja a falta ou a demasia sistêmica, apenas o que teoricamente acredito ser realidade estrutural, coletivo funcional e a singular estética da narrativa.
Sou formatado no presente momento contemplativo como uma construção perceptiva dos outros objetos fora de mim, nos quais foram designados segundo rege o materialismo mítico e a coletividade limitada das projeções ideais. 
Novos seres emergem da água, condensados da imagem mental dos que aqui comigo continuam a cair num vácuo estático.
O tempo em sua espécie dinâmica desagrega os ponteiros das horas, intervém a alquimia dos encontros provocando nebulosas num céu pueril, proliferando seus novos seres em conotações defensivas.

Devastado o reino vegetal e animal o que restou fora apenas o limbo.
A nova sociedade criada regerá esse novo mundo, apresentada como “A MÁQUINA LIMBUS” tendo como missão operacional exterminar de seu sistema a subespécie conhecida por Homo Sapiens Sapiens (HSS), pertencente a cadeia de parasitas macrobióticos. 
A pulsão autodestrutiva designa o que é real nesse novo implante substancial.
Utilizando um método infeccioso, um novo vírus se disseminará e será conhecida como PSYCHIC DESVARIARE. 
Transmitido por meio do toque, o vírus neutraliza e destrói a obra psíquica do sujeito, arquivos da existência singular, vivenciadas nas experiências do passado e do presente.
Inicialmente o indivíduo infectado passará por processos de falhas de memória, e este será compensado por uma overdose de libido no Sistema Nervoso Central (SNC), aumentando o apetite sexual, causando uma vontade incontrolável de tocar o outro, de forma que os processos dinâmicos consistirão em energias variantes que trafegam na corrente sanguínea e se instalam no córtex cerebral, multiplicando-se e colonizando todas as regiões cerebrais. 
Após chegar ao ponto programado, o vírus se transformará em uma espécie de molusco, abraçando toda a estrutura fisiológica do cérebro com seus tentáculos sufocando-a. As ventosas desse suposto molusco têm a função sanguessuga de absorver todas as informações contidas nas memórias, restando apenas um lugar vazio, escuro e sem lembranças. 
A doença evolui em um espaço curto de tempo, disseminando por todo o corpo em poucas semanas, levando o sujeito a parasitar sem lembranças, vagando pela via-férrea da existência. 
O infectado aparentemente tem a sensação de viver em um mundo feliz – o paraíso, acompanhado de sensações interruptas de liberdade, sofrendo uma vontade compulsiva de abraçar os outros seres, por estar em êxtase, e por sua vez esse desejo e vontade será crescente em cada estágio da doença – uma catarse hormonal.
Enquanto isso as elucubrações dos não infectados viram notícias dos jornais de todos os dias. O que estaremos a ler são bulas, contendo pelo menos cento e quarenta páginas de novas fórmulas, métodos e medicamentos.
Viveremos em um mundo caótico, repleto de pessoas vagando pelas ruas, cadáveres debruçados nos jardins, nas ruas e avenidas. Pessoas suicidas se atirando das janelas dos prédios e apartamentos, outros dependurados em monumentos fálicos – históricos. Milhares de humanos despidos vagando pelas ruas em direção ao mar, selvagerias de línguas, bocas, pele, corpo e membros expostos… um prazer coletivo toma conta da sociedade. 
Alguns serão encontrados mortos, pela fome e sede, trancafiados em criptas, grutas e oratórios, agarrados a uma cruz ou santos de barro, suplicando por um milagre, esperando um milagreiro.
Entre infectados emotivos, caçadores de prazer e os não infectados em busca por isolamento – sem contato com os outros seres, as máquinas são as únicas imunes que trafegam pelos espaços inóspitos. Um mundo onde as máquinas se tornarão a lei, donos do mundo nessa nova era. 
Novos tipos de armamentos auxiliam em defesa dos sobreviventes imunes, porém trabalharão para a nova ordem instaurada pela sociedade das máquinas. A missão é dizimar os seres infectados que se aproximam da base MK-3041, criada para os refugiados – escravos a serviço da ordem e da lei.
Sei que logo vou ficar perdido dentro desse buraco negro onde estou prestes a sucumbir, expurgando todas as lembranças, talvez tudo isso seja apenas um sonho ruim, uma distopia dos meus pensamentos vagos.
Já me sinto doente, com medo da morte, longos dias de insônia me perturbam os pensamentos, delirando imagens de um corredor imenso e escadas que vão sumindo, acompanhados de pessoas estranhas, nas quais nunca vi. Inúmeros transeuntes onde jamais nos encontraríamos ao mesmo tempo nos lugares por onde andei.
Construir realidades alternativas talvez me lançasse a uma rota alternativa, ou à lugares desconhecidos, quem sabe alguém me encontre para um experimento novo, implantando em meu cérebro um microchip gravando assim novas realidades – experiências contínuas, possibilitando assim ser eu um criador e a própria criatura num só corpo, me condicionando ao experimento variado de vivências em diferentes épocas do tempo, enquanto imagino o súbito vírus corroer o que supostamente construí como única realidade nesse mundo, preservando assim no microchip novas projeções reais até que eu seja exterminado enquanto caio nesse buraco negro de esquecimento.
Lançar-me-ei nessa linha tênue a partir de agora.
Apenas me deseje uma boa viagem sonho real.

Um copo com água, um corpo com sede, a mão carcomida bate à porta, pede perdão, um drinque e um cigarro longo sem coesão, trocando em miúdos, partituras improvisadas pelo tempo que se desfazem em notas de contos musicais, a cada átomo de ideia precisa. 
Aprisionado pelo silêncio das imagens delirantes, aleatórios escapes de memórias obsoletas, tambores rufam alegoricamente acompanham a sonata de Wagner. Certamente de longe, onde a vista não alcança, é anunciada a ave da sentença breve que finda o dia. 
Não sei ao certo, mas tenho a impressão de que meus pés descalços – tamanho, quarenta e um, não caminharão sobre o solo dessa terra até a velhice tardia, ainda que me sobrem dentes para comer as flores no inverno. O tempo talvez seja justo comigo, vou esperar o sol nascer...
- Quem dera fosse eu um germe - um embrião, a parte mais nobre do trigo que dá origem ao alimento, matando a fome dos famintos que vagam pelo deserto.
Pigmentos no tempo, manchas escuras, o movimento das nuvens na visão, moscas volantes por toda parte confundem meu raciocínio, os inúmeros projetos empoeirados, protótipos de uma razão parcialmente cega - fenômenos entópticos. É sabido que o fosfeno se apresenta aqui como um mecanismo de defesa diante dessa realidade insuportável fundando sintomas.
O sangue não circula mais na velocidade que deveria percorrer em meu corpo, sinto uma certa fraqueza, a fraqueza da vontade, nessa falta de sono em que meus olhos se abrem lentamente desgrudando os cílios da remela sólida do tempo anteriormente penado, penalizado pela cegueira desse quarto ilusório. Questiono minha revelia, na irredutível experiência com esse mundo que me dá sustento às pernas, onde me faço existir, no vórtice temporal, meu movimento de extração, do suprassumo das horas que me servem como composição da obra que escrevo, reescrevo, invento, reinvento, conto e reconto inúmeras vezes negando a intenção de ser quem sou quando não estou em mim, ou em você.  
Na periferia dos meus pensamentos em expansão a razão se fragmenta, viajando por espaços inócuos da psicosfera. 
O movimento anterior se fixava nos processos repetitivos, automaticamente viciados em soberbas alienações destrutivas, desgastavam as engrenagens do raio experiencial, retardando assim o despertar da eterna usura.
Com o esfarelamento da razão reato os meios, retalho a culpa original e a fantasiada de outrora - um doloroso corte do desejo inflamando corpo adentro.
A religação de crenças me salvaria permanentemente num curto processo de transformação - a redenção, do injustificável ao discurso aplaudido e mistificado em um ser santificado.
- Não! Eu não quero santificação, santidade ou sacrários, escapulários amarrados ao meu corpo, me colocando o peso da cruz nos ombros para que eu seja um bicho dócil e não vague pelo mundo feito um animal inundado de desejos impuros... 
Desintegro o imperialismo matriz, desarticulo a arte codificada – formas pré-moldadas que não dizem nada sobre mim, reinauguro no discurso alguns fios condutores para entender meu processo, o que aparece para além de mim. São fios que tecem essa fala estética do sublime, linguística diacrônica, escalas diatônicas, bizantina - donde as imagens partem das ideias, não mais da observação platônica. Abstenho-me por hora de uma ideia central, funcional, mecanicista, metodológica e mercantilista. 
Aprofundemos camada por camada, que surjam novos semblantes dos corpos meneando espaços ilógicos, nos coloquemos para fora de um tempo preciso, o alto renascimento – no cume da arte, na busca por uma visão mais completa do movimento com as coisas, na fusão e perfusão.
A decoupage da alma está na pele, na carne, nervos, ossos... Nas vísceras e na máscara que encobre o ser.
Sua composição em sentido amplo - lato sensu é formatado a partir dos relatos históricos constitutivos, das narrativas individuais e homogêneas, irredutíveis, precursoras, decompostas em inassimiláveis diferenciações.
As lembranças são migratórias, imaginativas, construídas, reinventadas a cada instante, quando ainda presa ao corpo magro - essa carne sóbria, tangível e sem identificação, se encontra aprisionada a máscara - um o rosto alienado reproduzindo imagens personificadas em fatos fictícios. 
A máscara é a península que esconde o corpo continental, cercado por outros seres desnudos de pureza, por onde pisam os coturnos soturnos em terras férteis - florestas de pertencimento colonial, celestial, colossal... 
Visto que as cercas demarcam os latifúndios da existência limitando a linguagem, a borda imaginativa faz fronteira entre o suportável e o insuportável, o contato com a cerca de arame farpado fere e sangra o corpo, rasga a máscara, um corte no rosto... A perfuração dá abertura ao que está por trás do discurso – a silhueta do horror. 
Sem redenção, sem o calor das cobertas de uma tarde fria, cinzenta, um corpo estranho sorrateiramente invade, uma certa doença, a paixão, um incomodo na alma chamado desejo busca repouso nesse mundo desassossegado, impondo ao axioma da vida - um notário registrador de sonhos. 
Reinvento personagens a partir das memórias dos outros falantes, antepassados presentes, contos mórbidos genealógicos, antiquários discursivos, passagens paisagísticas que pairam sobre o pressuposto presente criado, perdido na quinquilharia do tempo.
A vida produz e reproduz imagens imaginativas, cativadas pela captação emblemática das memórias elásticas, impressas em rolos de negativos, repetidas vezes - de forma diferente. No encontro com as imagens construo personagens, nas linguagens destoantes que se cruzam em linhas periféricas para fora do pensamento flutuante, uma ligação orgânica com o mundo poético, percursos, andanças sem danças, rotas de fugas sem rugas, caminhos e rumos desenhados delicadamente, um camafeu de nozes, iluminuras pintadas em papel manteiga ilustrando cadernos pautados - em memória ao teatro do absurdo.
Um disparate, tangenciada pela concretude das palavras interpretadas a partir da leitura posterior, do que não foi observada à priori nas interpretações análogas.
Adentrando na unidade estética, um campo vasto da arte arqueológica do saber, os sentidos não encontram respostas palpáveis, por estar em transformação, transfiguração, juntamente com o mundo e os outros objetos geradores de ritos, simbolizando esse mundo.
A multiplicidade do discurso irredutível - não linear, da visão sintetizante dos fenômenos identificando suas representações, divisões arbitrarias do conhecimento, difusoras filosofias da linguagem anímica. O conhecimento perpassa pelas camadas do ato dramático, da trama em redes dissonantes, diálogos inventados dentro de uma vivência claustrofóbica. 
O pensamento dobra a esquina da consciência, na ruptura do método formatado sobre a métrica condicional, a arte é expressa como forma interpretativa das alusões vivenciadas dando carne às ideias subjetivas, inclinações no eixo existencial em direção do mundo. O discurso não é semântico, impossível de significação, sendo assim, formata um lugar transitório em que o objeto ocupa, na ressonância da contravenção dos sentidos hermenêuticos e na ruptura dos sentidos condicionados. 
É no limite da linguagem que o cercado obstrui o ser do real, um lugar que não está na realidade e que é insuportável, inabitável aos neuróticos. 
A arte do psiquismo dá voz aos efeitos do impossível da subjetividade e não ao deciframento do impossível, eclode na gestação da obra, ecoa o nome próprio, no processo de um recontar antropológico, remontando histórias sobre si, construindo seu próprio mito a ponto de encontrar um lugar suportável para o desejo.
Estou exilado, fui expulso do paraíso simbólico, desse útero maldito, e continuo desejando o sol nascer. 
Há de existir sempre algo que falta que não sei o nome, que me move... Uma mão sedenta repentina abrindo todas as janelas da casa. 
Enquanto corro pela casa a morte não nos persegue, a vida é vida de desejo, e isso não me basta... Tenho fome, angustias e sono agora. 
Transito entre os deuses do Olimpo ás entranhas da sarjeta, me deixem passar com minha estrofe - meu folhetim de anil...

O voo dos pássaros, passaredos em rotas, planos contados, rabiscados projetos em papel de pão, mordiscados pelos pavimentos famintos. 

Solitárias pistas de pouso onde aterrissam aviões gigantes - a jatos, meu traço já não repousa mais em meus canteiros, nem monólitos multicores caem mais dentro desse espaço curvo do tempo que se faz em espiral, nem tão pouco a espinha dorsal do pensamento imaterial, inorgânico, da fala que se faz presente me rege.

Abraçado a esse prisma alegórico e solúvel peço passagem a Pasárgada – onde a existência é uma aventura. 

Meu manifesto estético é um claro grito de dor – partindo de onde não me vejo mais sustentável nesses joelhos gastos da alusão patriarcal. 

- De que me vale tatear suntuosas estrelas mortas em meio a esses restos de ossos abandonados num covil de alcoviteiros?

Sugiro por hora uma fogueira, desejo enfim que as cinzas e o vapor de toda essa tralha que há, suba ao céu e das negras nuvens uma chuva torrencial caia sobre o solo seco, trazendo um pouco de lucidez. 

Sou uma cópia de tudo que há de mais feio e belo, e é dessa beleza a quem venho contestar, caçoar, indignar aos que se apresentam como modelos prontos a se seguirem. 

Imputado e condenado a caminhos severos, impugnados valores - incabíveis por hora, que se travestem nas mais obsoletas polêmicas, elaborações projetadas sobre o ser expansivo - em plena travessia. Em sua metamorfose é ridicularizado e popularizado como um animal subversivo, nocivo e corrosivo à civilização que aí está. 

O autor e sua obra seguem subjugados, agregados a movimentos morais, ideológicos, teológicos, sem vanguarda, atravessados pelas vaias delirantes da massa falida. 

O discurso poético é incompreensível por ser de caráter inacabado, contestações subjetivas do pensamento que finda no anonimato dos acontecimentos de cada dia, sendo assim, a vida segue no encontro ao imprevisível, logo, o ser segue acompanhado pela sombra do medo. 

Insustentável e sem validação, o processo de individuação é recusado por não ter experimentação científica, gerando assim um arco singular no sujeito, a curva do desvio sistemático da verdade acurada à realidade observada – um desvio sistemático dessa verdade que se distinguem aos efeitos de duas ou mais variáveis dependendo assim da interveniência de uma terceira variável.

O viés da verdade está na arte, a arte está em toda parte e não se pode negar tamanha feitura sobre o mundo, sempre existirá arte até que o último homem venha se extinguir, logo a verdade não está onde existe o discurso pronto, que aponta os limites para uma verdade única, que pretensiosamente explique um ato contestável. 

Na primazia da ordem substancial, na mais rala camada social, a verdade é o poder exercido pelo soberano, que identifica e aponta na multidão os miseráveis – aqueles que não se encontram inclinados à regência do maestro esquizofrênico, fincado no peito da arte o estandarte caustico, noturno e nocivo - esse olhar mediano do poder, a rigor, de visão medíocre dos que observam o mundo apenas pelas venezianas do pensamento basculante - sem ramos, nem raízes sólidas, uma górgona petrificada em seus próprios pensamentos breves e que de tão narcísica, sua fixação é a própria imagem estática e caótica de fronte do espelho.

O objeto amado caiu, se espatifou nefastamente, esvaziando meu ser que agora amontoa-se nos próprios tecidos suturados por novas questões que me custam o preço alto da aposta. 
Sigo em difusão, caminhando para a irracionalidade. Antecipo os dias e as noites em longas madrugadas transferenciais, contornando novas estéticas, ao retorno oral do seio perdido.
O que existe aqui, é uma certa dificuldade de regular a vida pulsional individual através da sublimação teatral e da cinematografia passional. Esse encontro não é anônimo, traz consigo a marca estética dos sentimentos é de ordem provocativa e por isso o autor retorna a imagem incipiente, perante os compartimentos estanques, evocando a angustia pela perda dos objetos, seguido pelo ódio por esses objetos. Essa angustia por sua vez é transformada em culpabilidade, causando desordem, uma rachadura na estrutura das ideias, abismos vertiginosos na busca por um delineamento do objeto perdido – nos destroços, escombros, sobras e restos...
Em mim existe um corte, uma fenda, uma hemorragia entre o subjetivo e o objeto – uma travessia poética que perpassa pela língua e descarrega toda tensão no corpo, articulando significados, produzindo ressignificações semânticas e rupturas estéticas.
Bendita foi a mulher que diante da minha loucura fugiu e ao despertar de minha agonia, me devolveu o olhar perdido, refugado, reformando assim o risco da carne, o traço da arte, da traição que desfaz o laço, a criptografia do tempo e das coisas – experiências sincrônicas e diacrônicas, proporcionando a autonomia cênica.    
No movimento dinâmico social que é anaclítico, muitas são as falácias dissonantes de alteridades, capciosas ideias utópicas. Paralogismos atribuídos gratuitamente ao conceito de fraternidade torcem e fraturam a dedução coletiva ficcional. Sedutoras surtadas, disfarçadas e sedentas, dos mais encantadores cantos que encantam aos homens e chantageiam a loucura (única sobriedade desse mundo). 
O atroz massificado e catatônico apenas aplaude o espetáculo dos lamentos, das lágrimas sedentas em longas gargalhadas, espalhando pavor aos que não fazem parte dessa passeata mórbida.
É da imagem integrada que o futuro se antecipa auspiciosamente, num delírio verborrágico, num tom impostado por decretos intrínsecos do ser introjetado de culpa. São nas marcas corpóreas que ressurgem os significados - traduções dos sintomas, dos desejos inertes. 
No cerne da alma corriqueira o ser não se suporta ao se perceber só, o desconforto se faz necessário para a auto-observação, no corte e costura do inconsútil corpo anterior. 
Vale acrescer que ao se falar em ética, o discurso deve vir acompanhado de estética, é diante de uma nova escuta (a escuta onto-poética) que se percebe o dialeto singular de cada ser.
Certamente nos encontraremos em mimésis ou em diegese, quem sabe em outra fantasia prolixa. Por hora, sigamos adiante, nesse mundo inventado pelo homem.

Intensificado de verbetes persuasivos, interlocuções reducionistas, a variante dos gametas é fecundada na intencionalidade da razão, fazendo assim sua morada, disseminando o mau uso dos adjetivos - dos mais diversos, vetando a liberdade poética da fala e da escrita simbiótica. 
O poeta é um vacilante - titubeia pelo mundo, é apedrejado pelas leis da dramaturgia cartesiana, poiesis e fruição são movimentos processuais que descrevem a persona em atos de heterogeneidade enunciativa. No emaranhado de vozes que intervém na escrita e essa por sua vez faz alusão a uma estranha força potencial - o ser criativo remonta novos significados a sua obra cânone. O ser é, portanto apresentado no presente momento como um ser dialógico, retratado, inscrito por sua fala poética, na travessia fantasmagórica que em análise anterior retoma ao discurso polifônico. 
A soma das partes está em sua natureza – a retórica do monólogo e a escolha de ser o que é a cada instante, isso são o que o faz ser e existir para além da fala. Esse enlaço híbrido é indivisível no campo existencial, ser um observador dos nós, é, portanto, um apanhador de barbantes, fios e pregos da realidade inconsciente, arames que amordaçam e prendem os nós aos pés do pisador, se percebendo em húmus, das mais variadas rachaduras, e estas por sua vez dão vazão ao chão barrento, inóspitos lamaçais, solares tropicais. Itinerante do sintoma, circulante das camadas íntimas - le corps marché, o autor sente o fluido espesso nos pés onde não necessariamente pisou. Sente o gosto amargo na boca da miséria física, latente no nervo tenso, extenso, no eixo circulante, do ferro quente que faz o vinco, no visgo áspero e intenso da intenção alheia, tornando-o não mais tão repetitivo em suas ações quanto seus antigos mantras e rezas. 
A dissolução do verbo intransitivo desmistifica os elos da linguagem racional, criando assim novas possibilidades, desvela o sujeito e o impulsiona através da angústia e do desamparo a busca por sua topologia – um corpo autônomo responsável por seus desejos.
Os gestos se aglutinam na sola assolada dos pés descalços, no contato do batente cotidiano concreto ao couro cru sem farpas, o andante sem seus símbolos se encontra marginalizado na consciência do espelho atual filosófico enquanto a grande máscara cultural da massa podre aperta o crânio da arte, esmagando tudo que há na latitude fértil do pensamento subjetivo - livre na mais longínqua magnitude dos versos atemporais, da carne poética e amolada, que corta a faca cega do real.
Retorno ao ponto inicial declarando que não é preciso permissões para entrar em Pasárgada, um lugar mutável, nas cordilheiras sublimes do tempo, donde está endereçado o ímpeto dos meus pensamentos.

O tempo lá fora é de chuva, meu corpo se despede silenciosamente sem esperar secar a vista de mar, maré mansa, maré baixa, marejados olhos, afogado, desnudo num oceano em que banha tua imagem etérea, ressecada, envelhecida em tardes lentas, e de tão tarde apascenta a peça, o cortejo em versos feito prosas misantrópicas. 
A bruma sem tédio, o tempo preguiçosamente ventila enquanto meu corpo histérico repousa num abrolho avisando nublar... e nublei, acinzentei, mofei na roupa desfiada para enfim desafogar a alma das incontáveis fantasias brincantes, quiçá delirantes, devaneios modelo – obras imaginativas.
Ao expectador que me observa entre as vaias dos descontentes e gritos eufóricos da tragédia exposta no palco, a fala inconsistente da parte adoecida da plateia subitamente marginaliza o espetáculo do toque ao corpo – o toque que reconhece o outro como sendo um ser tão singular que necessita do afeto que deveras fora deslocado. Esse por sua vez afetado, não encontra um ponto seguro entre a comédia e a tragédia, se mantém distante de mim – o selvagem, e displicentemente da fantasia do outro – tão selvagem quanto. 
Nesse processo de distanciamento da arte sólida, a pele não parece ser mais uma obra palpável, e amaldiçoada será aquele que carrega a marca de ser o ser que afeta contaminado pela doença vagará com a própria culpa de ser o que é.
Da vinda partida, um retrato estragado, dissolvido em um desejo de desistir apenas, talvez encontrasse perdido um nome, renascido num livro aberto, esquecido na janela que emoldura a fantasia, à espera do descuido da saudade, desembocado nesse mar que molha a ponta do corsário de linho e que me traz um certo sorriso em branco e preto.
É de longe, do canto que cantas, o eco vem dos montes, a dor lírica da lembrança antiga faz do rio a cama para deitar e de tão pálido e turvo meu sonho se repete em imagens recortadas, esbravejada no mais alto dos mirantes – altaneiros da vaidade.