OBJETO EU

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CORDILHEIRA ÍNTIMA – O ÍMPETO

O voo dos pássaros, passaredos em rotas, planos contados, rabiscados projetos em papel de pão, mordiscados pelos pavimentos famintos. 

Solitárias pistas de pouso onde aterrissam aviões gigantes - a jatos, meu traço já não repousa mais em meus canteiros, nem monólitos multicores caem mais dentro desse espaço curvo do tempo que se faz em espiral, nem tão pouco a espinha dorsal do pensamento imaterial, inorgânico, da fala que se faz presente me rege.

Abraçado a esse prisma alegórico e solúvel peço passagem a Pasárgada – onde a existência é uma aventura. 

Meu manifesto estético é um claro grito de dor – partindo de onde não me vejo mais sustentável nesses joelhos gastos da alusão patriarcal. 

- De que me vale tatear suntuosas estrelas mortas em meio a esses restos de ossos abandonados num covil de alcoviteiros?

Sugiro por hora uma fogueira, desejo enfim que as cinzas e o vapor de toda essa tralha que há, suba ao céu e das negras nuvens uma chuva torrencial caia sobre o solo seco, trazendo um pouco de lucidez. 

Sou uma cópia de tudo que há de mais feio e belo, e é dessa beleza a quem venho contestar, caçoar, indignar aos que se apresentam como modelos prontos a se seguirem. 

Imputado e condenado a caminhos severos, impugnados valores - incabíveis por hora, que se travestem nas mais obsoletas polêmicas, elaborações projetadas sobre o ser expansivo - em plena travessia. Em sua metamorfose é ridicularizado e popularizado como um animal subversivo, nocivo e corrosivo à civilização que aí está. 

O autor e sua obra seguem subjugados, agregados a movimentos morais, ideológicos, teológicos, sem vanguarda, atravessados pelas vaias delirantes da massa falida. 

O discurso poético é incompreensível por ser de caráter inacabado, contestações subjetivas do pensamento que finda no anonimato dos acontecimentos de cada dia, sendo assim, a vida segue no encontro ao imprevisível, logo, o ser segue acompanhado pela sombra do medo. 

Insustentável e sem validação, o processo de individuação é recusado por não ter experimentação científica, gerando assim um arco singular no sujeito, a curva do desvio sistemático da verdade acurada à realidade observada – um desvio sistemático dessa verdade que se distinguem aos efeitos de duas ou mais variáveis dependendo assim da interveniência de uma terceira variável.

O viés da verdade está na arte, a arte está em toda parte e não se pode negar tamanha feitura sobre o mundo, sempre existirá arte até que o último homem venha se extinguir, logo a verdade não está onde existe o discurso pronto, que aponta os limites para uma verdade única, que pretensiosamente explique um ato contestável. 

Na primazia da ordem substancial, na mais rala camada social, a verdade é o poder exercido pelo soberano, que identifica e aponta na multidão os miseráveis – aqueles que não se encontram inclinados à regência do maestro esquizofrênico, fincado no peito da arte o estandarte caustico, noturno e nocivo - esse olhar mediano do poder, a rigor, de visão medíocre dos que observam o mundo apenas pelas venezianas do pensamento basculante - sem ramos, nem raízes sólidas, uma górgona petrificada em seus próprios pensamentos breves e que de tão narcísica, sua fixação é a própria imagem estática e caótica de fronte do espelho.

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CORDILHEIRA ÍNTIMA – A EVOCAÇÃO

O objeto amado caiu, se espatifou nefastamente, esvaziando meu ser que agora amontoa-se nos próprios tecidos suturados por novas questões que me custam o preço alto da aposta. 
Sigo em difusão, caminhando para a irracionalidade. Antecipo os dias e as noites em longas madrugadas transferenciais, contornando novas estéticas, ao retorno oral do seio perdido.
O que existe aqui, é uma certa dificuldade de regular a vida pulsional individual através da sublimação teatral e da cinematografia passional. Esse encontro não é anônimo, traz consigo a marca estética dos sentimentos é de ordem provocativa e por isso o autor retorna a imagem incipiente, perante os compartimentos estanques, evocando a angustia pela perda dos objetos, seguido pelo ódio por esses objetos. Essa angustia por sua vez é transformada em culpabilidade, causando desordem, uma rachadura na estrutura das ideias, abismos vertiginosos na busca por um delineamento do objeto perdido – nos destroços, escombros, sobras e restos...
Em mim existe um corte, uma fenda, uma hemorragia entre o subjetivo e o objeto – uma travessia poética que perpassa pela língua e descarrega toda tensão no corpo, articulando significados, produzindo ressignificações semânticas e rupturas estéticas.
Bendita foi a mulher que diante da minha loucura fugiu e ao despertar de minha agonia, me devolveu o olhar perdido, refugado, reformando assim o risco da carne, o traço da arte, da traição que desfaz o laço, a criptografia do tempo e das coisas – experiências sincrônicas e diacrônicas, proporcionando a autonomia cênica.    
No movimento dinâmico social que é anaclítico, muitas são as falácias dissonantes de alteridades, capciosas ideias utópicas. Paralogismos atribuídos gratuitamente ao conceito de fraternidade torcem e fraturam a dedução coletiva ficcional. Sedutoras surtadas, disfarçadas e sedentas, dos mais encantadores cantos que encantam aos homens e chantageiam a loucura (única sobriedade desse mundo). 
O atroz massificado e catatônico apenas aplaude o espetáculo dos lamentos, das lágrimas sedentas em longas gargalhadas, espalhando pavor aos que não fazem parte dessa passeata mórbida.
É da imagem integrada que o futuro se antecipa auspiciosamente, num delírio verborrágico, num tom impostado por decretos intrínsecos do ser introjetado de culpa. São nas marcas corpóreas que ressurgem os significados - traduções dos sintomas, dos desejos inertes. 
No cerne da alma corriqueira o ser não se suporta ao se perceber só, o desconforto se faz necessário para a auto-observação, no corte e costura do inconsútil corpo anterior. 
Vale acrescer que ao se falar em ética, o discurso deve vir acompanhado de estética, é diante de uma nova escuta (a escuta onto-poética) que se percebe o dialeto singular de cada ser.
Certamente nos encontraremos em mimésis ou em diegese, quem sabe em outra fantasia prolixa. Por hora, sigamos adiante, nesse mundo inventado pelo homem.

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CORDILHEIRA ÍNTIMA – O ÍNFIMO

Intensificado de verbetes persuasivos, interlocuções reducionistas, a variante dos gametas é fecundada na intencionalidade da razão, fazendo assim sua morada, disseminando o mau uso dos adjetivos - dos mais diversos, vetando a liberdade poética da fala e da escrita simbiótica. 
O poeta é um vacilante - titubeia pelo mundo, é apedrejado pelas leis da dramaturgia cartesiana, poiesis e fruição são movimentos processuais que descrevem a persona em atos de heterogeneidade enunciativa. No emaranhado de vozes que intervém na escrita e essa por sua vez faz alusão a uma estranha força potencial - o ser criativo remonta novos significados a sua obra cânone. O ser é, portanto apresentado no presente momento como um ser dialógico, retratado, inscrito por sua fala poética, na travessia fantasmagórica que em análise anterior retoma ao discurso polifônico. 
A soma das partes está em sua natureza – a retórica do monólogo e a escolha de ser o que é a cada instante, isso são o que o faz ser e existir para além da fala. Esse enlaço híbrido é indivisível no campo existencial, ser um observador dos nós, é, portanto, um apanhador de barbantes, fios e pregos da realidade inconsciente, arames que amordaçam e prendem os nós aos pés do pisador, se percebendo em húmus, das mais variadas rachaduras, e estas por sua vez dão vazão ao chão barrento, inóspitos lamaçais, solares tropicais. Itinerante do sintoma, circulante das camadas íntimas - le corps marché, o autor sente o fluido espesso nos pés onde não necessariamente pisou. Sente o gosto amargo na boca da miséria física, latente no nervo tenso, extenso, no eixo circulante, do ferro quente que faz o vinco, no visgo áspero e intenso da intenção alheia, tornando-o não mais tão repetitivo em suas ações quanto seus antigos mantras e rezas. 
A dissolução do verbo intransitivo desmistifica os elos da linguagem racional, criando assim novas possibilidades, desvela o sujeito e o impulsiona através da angústia e do desamparo a busca por sua topologia – um corpo autônomo responsável por seus desejos.
Os gestos se aglutinam na sola assolada dos pés descalços, no contato do batente cotidiano concreto ao couro cru sem farpas, o andante sem seus símbolos se encontra marginalizado na consciência do espelho atual filosófico enquanto a grande máscara cultural da massa podre aperta o crânio da arte, esmagando tudo que há na latitude fértil do pensamento subjetivo - livre na mais longínqua magnitude dos versos atemporais, da carne poética e amolada, que corta a faca cega do real.
Retorno ao ponto inicial declarando que não é preciso permissões para entrar em Pasárgada, um lugar mutável, nas cordilheiras sublimes do tempo, donde está endereçado o ímpeto dos meus pensamentos.

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RENASCENÇA CONCRETA

Quem dera sentisse meu corpo tão concreto e minha mente tão sincera a tal ponto que pudesse prodigalizar sabedoria e deixar de ser tão cabotino não cabido nos braços de outrem, que difama minha insensatez e denuncia o enredo sóbrio da loucura emergente, típico dos fadistas mascarados contemporâneos, dos que se aconselham com a lucidez e se compadecem de meus atos glorificados na disformidade burlesca, virulenta.

Seria em segundo ato um idílio por assim dizer, poético, sucinto, curto e simples, porém delicado, um cílio repousado entre os seios da mulher amada ao sol das imbricadas transfusões de intimidades imaginativas.

Soberbo! Soberano! Subversivo! 

É do verbo violento que componho o homérico cordão da paulicéia - um invisível escafandrista do século XXI. Sou eu esse homem aprisionado em uma armadura de borracha e latão, hermeticamente fechado no salão das ilusões. Do lado de dentro dessa alegoria um manancial de ideias expostas, cavernas escuras onde moram todas as negações... Por hora apenas isso é o que importa. 

Meu corpo é o escopo da vontade, um almanaque de sons e sentidos, uma alameda atravessada entre ruas tortuosas, memórias postuladas em que tantas vezes nos perdemos enfeitiçados, desvairados, encarnados sob a pele de deuses e deusas, afirmando existir para um mundo tão descrente. A voz vai e vem, ao vento se perde. Carmenere no fundo do copo, minha voz se ergue embalada pela valsa das sombras em passos lentos, cambaleantes... A tontura recorrente, um deslocamento súbito, orbitando fora do espaço real. 

Da queda brusca da fala fatal que falta, até as sobras fartas entre os dentes gastos, o desejo que perpassa entre os corpos fluidos, dissonantes, são agora geradores de novas tonalidades oscilantes da frequência poética, deixando escapar ao final do terceiro ato, pelas vias violadas da paixão um movimento imagético de estar em toda a parte e em lugar algum.

Inúmeras peças tônicas, removidos rótulos de garrafas de vidro, simulacro da literatura acentuada, um arabesco de sentidos tecidos na carne, fecundo na monocromia do desenlaço. Um caminhar a esmo, meus olhos transbordam em pedaços de não existir, sem sustentação ou consistência segue desamparado no campo real e por isso se percebe tão dolor nesse trabalho de parto, de partir-se, deixar-se ir sem o autorretrato ideal que goza na visão quimérica da reine mère. 

São as lascivas lascas de desejos dissolvidos e absorvidos pela fala que ecoa dentro da tua boca muda, quase crua, um resto de não sei o que... Uma invasão transversal da natureza-morta. Estamos inundados, submersos pelos espaços sujos mundanos e não há um deus que nos salve de nós mesmos! Então que a angustia da solidão se afaste e que os dias comigo sejam minimamente suportáveis...

A disritmia insolúvel se declara absolvida em último ato, fomos esquecidos dentro de um ossuário templário, nada mais restou de nós, além dessa rouca voz, um rascunho das horas, o rabisco da trova fadigada, ofegante e corrosiva, o som da frase cantada. 

Do corpo de carne e osso um esboço, um corpo acústico refazendo sua morada, me recolhendo em versos, versus a tudo que há de mais sagrado e simbólico, enveredado pela boca aberta da noite tórrida, alumbrado pelas formas obsoletas da tua imagem grudada em minha mácula. Desperdiçamos o halo raro das manhãs como um bocejo e o aroma da cor que chega reconfigura toda a beleza ofuscante da tua presença.

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A ANTÍTESE MONOCROMÁTICA

O tempo lá fora é de chuva, meu corpo se despede silenciosamente sem esperar secar a vista de mar, maré mansa, maré baixa, marejados olhos, afogado, desnudo num oceano em que banha tua imagem etérea, ressecada, envelhecida em tardes lentas, e de tão tarde apascenta a peça, o cortejo em versos feito prosas misantrópicas. 
A bruma sem tédio, o tempo preguiçosamente ventila enquanto meu corpo histérico repousa num abrolho avisando nublar... e nublei, acinzentei, mofei na roupa desfiada para enfim desafogar a alma das incontáveis fantasias brincantes, quiçá delirantes, devaneios modelo – obras imaginativas.
Ao expectador que me observa entre as vaias dos descontentes e gritos eufóricos da tragédia exposta no palco, a fala inconsistente da parte adoecida da plateia subitamente marginaliza o espetáculo do toque ao corpo – o toque que reconhece o outro como sendo um ser tão singular que necessita do afeto que deveras fora deslocado. Esse por sua vez afetado, não encontra um ponto seguro entre a comédia e a tragédia, se mantém distante de mim – o selvagem, e displicentemente da fantasia do outro – tão selvagem quanto. 
Nesse processo de distanciamento da arte sólida, a pele não parece ser mais uma obra palpável, e amaldiçoada será aquele que carrega a marca de ser o ser que afeta contaminado pela doença vagará com a própria culpa de ser o que é.
Da vinda partida, um retrato estragado, dissolvido em um desejo de desistir apenas, talvez encontrasse perdido um nome, renascido num livro aberto, esquecido na janela que emoldura a fantasia, à espera do descuido da saudade, desembocado nesse mar que molha a ponta do corsário de linho e que me traz um certo sorriso em branco e preto.
É de longe, do canto que cantas, o eco vem dos montes, a dor lírica da lembrança antiga faz do rio a cama para deitar e de tão pálido e turvo meu sonho se repete em imagens recortadas, esbravejada no mais alto dos mirantes – altaneiros da vaidade.

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MANOBRAS E REVOEJOS

O relógio parou no mesmo instante em que a destreza do olhar se fez pitoresco, calçado na valorização dos ponteiros paralíticos, estáticos e absurdamente ancorados no tempo, nas horas que dão voltas em torno dos movimentos circulares do meu corpo peito aberto pela casa em pleno sol do meio-dia.
O tempo das coisas mudam a cada revoejo, nas paisagens deixadas para trás, no passo dado à desmesura do abismo, no beijo em que a boca se calou, no grito da criança que nasceu, no esquecimento de um nome, na lembrança de um olhar perdido e no silencio da palavra que despenca à sombra do corpo caído.
O tempo é a beleza em que contemplo e navego, nele as coisas se organizam, mesmo quando tudo parece um caos, fora de mim, centrado na cadencia rítmica do verbete enfeitado de lírios, em campos vastos, visto antes um deserto, despido de cores, tortuosas dores.
Queria eu acreditar no poder cristão do perdão, nessa valorização narcísica, da imagem do bom pastor refletido no espelho, ou na tirania colérica da vingança, essa mão perversa da justiça que teima em bater.
Quem dera ainda me sobrar inteiriço, maciço, concreto pilar de sustentação dessa carcaça fétida, pulsional, sem sofrimentos perturbadores, nas entranhas mais obscuras, nas sobras jogadas na sarjeta, no realejo descrente, no grude dos cílios ao acordar, na lágrima escorrida sem porque, entre os dentes desgastados, amarelados dos cigarros tragados madrugada afora, e ainda conseguir pôr o corpo de pé diante do inimigo original. Tendo firmeza nos joelhos, no calcanhar, com a coluna ereta, a mandíbula firme - pontiaguda, o olhar mergulhado, afogado na íris do outro, allegro ma non troppo, e ao final da obra perceber a distância vil do tempo entre os corpos dobrados, amassados, o espanto da cara na cara, do tapa entoado no animal selvagem, do grito clamando socorro ao seu algoz, do que não tem cura nem nunca terá.

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A PROSA MÍTICA

Essa tosse nova que agora se instala em meu peito corrói fotos velhas em fotolitos borrados, mal impressos nas gravuras recortadas em papéis sólidos, concretos.

Existe aqui uma vontade incurável de estar inserido de qualquer forma, formato, fórmica esmaltada que cobre a madeira gasta.

Na tentativa de parecer belo, narcísico, deixando de ser invisível para se resultar em um cálculo lógico, óbvio e por vezes, cruel.

Um devaneio poético e esdrúxulo que proseia com o escândalo, o escarnio, o medo entre os calos das mãos dessa nova dor que se renova.

O amor é um antídoto perigoso, meu veneno, a substância que me leva a loucura desmedida da paixão.

É assim, uma certa abstração, e aqui estamos nós, soltos no mundo procurando nós, desfazendo nós, refazendo laços, mantendo a ordem em meio tanta desordem, descompassando os vícios, desacelerando o passo, acalmando o peito, escondendo o ódio nos olhos, num processo de domesticação do humano para finalmente se instaurar no mundo como um ser dócil e inofensivo.

O certo é que existe uma alucinação nos braços em que meu corpo teima em repousar, numa tentativa de amparar meus desejos primários e tentar escapar da repetição que me leva a uma sensação de quase morte.

Expulso do paraíso, o amargor do álcool que desce garganta abaixo em uma tentativa de vetar minha fala tem consumido mais que energia física.

No retorno a falta eu descubro que quero o desamparo, a dor de saber que estou sozinho de fato, na tentativa de ver o que sobra de mim quando estou sozinho com minha própria fala, sem a saudade da palavra que o outro diz quando busco afeto.

A angústia, o pavor, a melancolia, meus lutos, reunidos em comunhão me denunciam bem mais que qualquer fala externa, extrema ou ditatorial.

É sangrando que me identifico, é cantando que minha alma se interessa pela vida, e é, sobretudo mascarado, encenando no meio da rua que minha voz se faz mais forte e clara aos que não desejam me ouvir e aos que não tem tempo para ficar.

Existe algo que ecoa dentro de mim e talvez seja um vazio, uma caverna cheia de estalactite e estalagmites.

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INSOLÚVEL

Meu silencio incomoda a pausa das horas, posto que agora é mobília em outrora, cadernos rabiscados em letras de forma, disforme, que só eu entendo o descrito.

Uma revoada de pássaros ao passar por mim, são as paisagens perdidas, banais, observadas da janela entreaberta de um cotidiano sem graça.

Tropeço entre meus pensamentos performáticos nessas imagens destoantes, dissonando um bordado de ausências insolúveis.

Um mar de estrelas dentro da boca escura da noite que chega ao despencar dos ponteiros de um relógio desesperado e monofônico.

Condições de um corpo histérico e descalço, descanso em paralelas, nas entrelinhas obsoletas, das alucinações primárias de certas lembranças.  

De mim um ponto inicial, um homem desassossegado, engaiolado, distante das ilusões reais e aparentemente sóbrio.

A criança berra aos prantos querendo um querer do apenas desejo, um colo de quem não está apenas de passagem, insistindo em percorrer por entre matas virgens.

A semeadura não é suficiente sem o conhecimento, reconhecido dentro do interior, no mais íntimo solar de uma terra fértil. 

O poeta, andarilho flutua na imensidão do não querer, observa apenas o voo místico dos pássaros sobre o ar, o céu e a imensidão da vida.

Os ponteiros marcam os passos, desenlaço dos fios geradores de energia, condutores da condição humana de estar em meio à multidão dos desconhecidos.

Sobre a cabeça os fios, o suor e a calma repousada na flor da fala ensolarada.

Passeadas em cores, embaladas na valsa ao longe tocada, o ar triunfa nos pulmões, é hora de respirar e adentrar na casa que fora esquecida, abandonada.

Aos goles de um café fervente a língua esbraveja uma certa nostalgia, o cheiro de mofo e a poeira escondem por hora a forma das coisas, a borda dos acontecimentos.

A ausência palpita rogando uma imagem desmistificada, perdoada e inteligível aos olhos bravios.  

Nas mãos da súplica um filme poético, mudo, surdo e sem imagens...

A bagunça é lançada ao mar e a misericórdia é de um ser que anda distante, carregado de badulaques e móbiles, convertido em recordações, selvagem calma no coração que teima em bater.

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DÉLICATESSE (UM TOM LILÁS)

Fico assim, tão teu, um amuleto fotografado por teu olhar.

As vezes borrado, esquecido, lacrimejado, mas ainda aqui…

Assim deitada tu me olhas num anglo avesso, bem do nosso jeito.

A gente se olha, o silêncio se quebra, é o som da nossa canção.

Sorrisos e lágrimas da lembrança guardada, trancada dentro do teu quarto.

Acima da tua cabeça, pendurado na parede, te vejo, te olho e te amo mais.

O teu silêncio sussurra, nossos corpos se entrelaçam em memórias de outrora.

A semana que teima na dúvida, na escolha do quadro, retratos de nossa lembrança.

Tanta délicatesse, tempestade, ventanias, um rio de águas turvas, minha Amélie.

Tem sete notas, cor e sons, um tom lilás, teus dedos, e a tua voz tão tímida que canta baixinho.

Meus olhos em teus lábios, entre teus dentes, um sorriso escancarado, olhar de meio dia, reluz.

Me faço presente sem ser revelado, me perco no preto e branco da fotografia publicada.

A voz perdida não encontra mais a tua, o bosque sem o eco de nosso “caetanear” pra ficar tudo joia rara.

Como não fotografar e revelar o que se fez? Retrocesso cinematográfico, um cinema mudo de nossa linguagem.

Canta mais uma vez, quebra o silêncio da madrugada, aquele canto que a gente canta depois da janta.

Enquanto conto estrelas tu és invadida por uma manada de elefantes.

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TEUS OLHOS (ALÉM DE NÓS)

A sombra, a luz, teus olhos...

Um pêndulo pendurado na orelha, teus sinais.

Mapa do lado oposto que não se vê, e eu me vi assim.

Meus olhos não se cansam, teu olhar me invade.

Tua boca, a luz dos olhos teus, esconderijo do outro lado da face.

A hora vagueia, despe a alma, me devora.

Distante dos teus olhos, sem contar estrelas me perco.

Correnteza em que o sol rompe o silêncio, a pausa, o ar.

Eu sou o sol do desejo buscando a sombra da lua, nua, tão tua.

Nosso eclipse, a aurora, só assim nos reconhecemos em meio à multidão.

Entre sonhos, tantos desencontros, no ato em cena da incerteza ao improviso.

O que não ficou dito, o que não se calou, sem registro, circunscrito em nós.

O descompasso, o temor, a solidão, na ausência de acordar na mesma cama.

O preço, a dívida, o simbolismo, tanta alegoria e retornos remotos, tão a miúde.

Os espelhos, um mosaico de reflexos e a música que acabamos de cantar.

És a representação dessa arte morta que permanece tão viva dentro de mim.

A mergulhadora pintada de elegância e um olhar perdido, tal como és.

Um adorno repousado no móvel da cama que me faz companhia.

No fundo do mar o encontro é agora o único lugar seguro para nós.

O tempo é curto na imersão dos corpos, na imensidão das emoções.

E despertar é a hora certa de voltar a superfície para respirar.

Os anos hão de passar, o metal e as coisas se desgastarão, envelheceremos.

Nossos filhos, a sabedoria e o amado talvez nunca saberão, além de nós...

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MAQUILAGEM

Consumido pela noite, em mim a metafísica já é um fato descrito e assimilado, não sendo mais um fado medieval, reconheço quem sou, desconheço o outro, habitante de mim que tem sede, desejando um livro aberto para a fuga certa das habituações enfeitadas de corais em que meu sonho habita.

Na conjuntura que se propõe a análise, o ser é apenas o verbo, um delírio poético da lógica e da razão que contamina o corte insustentável o qual não se encontra congruente a loucura palpável do presente momento poético. 

Sem referências, o rosto desfigurado logo busca personificar-se na transmutação emergente.

Perdido nessa dimensão metafísica, sou condenado a ser eu mesmo e somente existir em minha própria morada, o corpo roto.

Na seara da lucidez do que quer que seja a existência, a experiência concreta é individual e redime minha própria esfera cabalística devolvendo a angustia da incerteza. 

Dado ao entendimento que consiste nas experiências inexoráveis, a descrição histórica perpassa em meu corpo como fonte de informação visceral se diferenciando dos outros objetos.

Consistindo naquilo que tem de complementar, oposto, e na relação que provocam estranhamento dentro da geografia da própria experiência e da corporeidade com o mundo, sofro as urticárias somáticas deste corpo falante, que grita, geme e chora.

O conflito ciranda mapeando cada tecido, pelos e poros, a experiência se propõe transcender, indo assim para além de si, o corpo se encontra preso na escuridão, sem identificação causando horror e espanto ao se perceber refletido no espelho, um vulto de si que passa sem forma.

Bifurcado em desejo e representação o ser que se instaura num universo cego, de natureza violenta, se encontra preso, enjaulada nos desejos, e estes não dão vasão ao que somos. 

Em contrapartida a representação se apresenta sublime, disfarçada, sem brutalidade, maquilada de acordo com a cultura em que o ser está inserido. 

Um naco de pão alimenta a existência, mas não satisfaz o ser que tem sede, e pede água rogando aos céus para sobreviver na beleza do mundo.

O sofrimento consiste em enveredar-se a si mesmo, no retorno a querência da alma, migrar de um amor autocentrado para outro complexo e mútuo, no desenredo metricamente quando chega ao fim dos versos, dos sonhos, do verbo.

Cortejando o assombro, expondo a ilusão, a fuga da realidade está no horror de existir, na dor que consiste em dar-se conta dessa existência, a luz se perde no abajur aceso remontado na fantasia em tanto desalinho.

Sabendo que o ser nunca poderá estar no lugar de outro objeto ou ser esse outro objeto, fundido numa mesma morada corpórea, o processo de individuação é constante no movimento de existir, então por muitas vezes a poeira que irrita os olhos, se instalará causando tempestuosas dores nas mucosas da alma, desacelerando o pulso do viver.

O céu que não está sobre nós é observado para além dessa dimensão, clareira a semeadura, incontáveis pontos de luz que não tem referência solar, tarde ou cedo a trajetória desmitifica e elabora apenas os signos, os símbolos no corpo em que as representações ardem nos abraços abrasivos contemplam um amanhã sem fim, sendo o que simplesmente é, por poder reconhecer o dom de existir. 

A felicidade não consistiria em ir de contra o mundo, nem na aniquilação dos outros objetos, mas sim no enfrentamento de seus próprios conflitos, na renovação a cada experiência vivida, além do desconforto sentido pelo risco autodestrutivo da própria existência, impulsionados apenas pelos desejos em sua áurea mais primitiva. 

Outros cegarão seus próprios olhos para não olhar para a existência. Estes, serão conhecidos como covardes.

Existe outro que habita em nós e se revela a cada momento, nas vertigens, nos abismamentos e até na repetição de sermos nós mesmos.

Um plágio do que se faz bem e mal, a doença nos une e por ela se petrifica, o bem que mata a arte, a loucura intangível, sem significação.

A peste, a doença é um aprofundamento da existência e não subtrai o prazer de existir, onde não há tragédia não há fuga e sim criação e invenção do sentido pelo qual se pode encontrar inspiração para a construção se inventando.

Habitante de um vulcão silencioso, dos dias cheios e gastos, brutal como a espera, desdém as crenças, o tempo corre, foge em tufão, fingido o fim que não chega, não dizer o que não vem, deixando por aí, o não identificado por hora, escolhendo a chuva que escorre pelos cabelos, decorando o corpo em fios de despedidas, idas sem vindas.

Exasperando onde apenas sou passageiro apressado e embolorado, o corpo pede sombra, emperrado, embriagado sem consolação, debruçado no imenso mar de existir, na insolação do adeus gasto, do outro voltando ao ponto de partida, sentença da minha simples revelia suprimida.

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REVOLTA

A invenção que toca a vida desde o encanto leva a paz maior, faz do desejo uma canção, como um quebranto, bocejado entre a multidão, tortuosa compreensão, envaidece e engrandece o dueto da alma.

A vida é posta em questão, somente a língua salvará esse amargor, empestado de cupim, relicário barroco, o corpo somatiza seus próprios sintomas devolvendo a loucura de não caber na travessia da fantasia, colagens do mundo, descolagem do outro imaginário, relação intersubjetiva da solidão com o gozo permissivo em redes de associações delirantes, interrogações às ditas verdades analisadas, a terceira intercessão então é tolhida padecendo por falta de análise, resistente as repetições e distante do seu gozo mortífero, a linguagem transborda, ensaia sua própria existência, a arte é transgressora, insuficiente, objetando a negação convencional.

No hemisfério corpóreo semiótico faz-se desconhecido seus novos objetos pulsionais visto que a arte na instancia simbólica é observada como simbiótica na apresentação, culminado na sublimação, esta provoca corrosão no psiquismo sem analise, forjando a relação real com as coisas, descaracterizando os arquétipos, aprimorando a angustia e o medo no campo do imaginário, o dito sem sua morada.

Em preparação para o mergulho ao caos e emergir do mesmo, o sujeito em si é fonte geradora de expectativas inautênticas, resistindo a loucura que é da natureza do homem, do silencio quebrado que há dentro de mim, minha atopia é descrita em fatos inócuos, entre pathos e logos, vacilante em modos expostos, o avesso do imaginário traz a revolta, que aqui se apresenta como voltar a si mesmo, decantar-se, respeitando assim a trilogia temporal.

Dividido entre objetividade e subjetividade, a ambiguidade é reconfigurada a partir do descentramento do eu o qual se desentrelaça do mundo pondo assim dois limites: o estético, na beleza e o estranho, se vendo plural.

A beleza se faz no encontro através da busca pelos outros objetos que enlaçam os nós, os fios, a linha da existência singular e relacional com o outro, falante ou desejante, a análise revela um terceiro que surge na criação obsoleta e este é cinequanon ao tempo.

O estranhamento do eu esgrimado no mesmo corpo retorna a um novo corpo e este performático, embalsa, valsa, gira alegoricamente encenando dentro de si e incorporado no outro, entrelaçados nos campos da ficção e do real, este corpo reage e faz reagir o mundo. Esse corpo é deslocado em fazes de acontecimentos e eventos, no ato, em seus gestos, na construção de seus movimentos diante do mundo e o retorno a si, os objetos são relacionados à suas experiências vividas e não vivenciadas, que trazem consequências indiretas ao próprio espelho.

A desconstrução e reconstrução são artesanalmente manuseadas no ateliê do eu, na presença ou ausência, bem como a construção imaginária do outro transformado pela movimentação de acordo com o tempo de Cronos, Kairós e Aión, manejados através do afeto catalisador para os registros realistas, enigmáticos e imaginários.

O que parece ser aleatório e não linear no discurso, traz uma riqueza alegórica produzindo historias através da máquina dialética, fluindo, contudo a proliferação narrativa causando um efeito retroativo, que por hora surge numa fala enigmática, desconexa e que só irá fazer sentindo nas suturas da liberdade poética, de uma pré-leitura amplificada em analise o qual retoma a cena, descontinua, avança, retoma, recorta e devolve, endereçando ao ateliê do eu para que o mesmo equilibre o movimento que se propõem em densidade e condensação.

O enigma é evocado na construção implicante do outro fundador - siamês, e este pode surgir a qualquer momento trazendo à tona o paradigma da dualidade, atentando assim a topologia, homeostático regulador do prazer, distribuindo outros significantes.

A lacuna, o buraco, a fenda vista diante do reflexo opaco busca o preenchimento fora da solidão, do silencio da ilusão que se perdeu no tempo, o desejo é uma defesa que amanhece mortal, sem trégua, na procura que não tem fim, sem saber o que se busca afinal, fragmentado, o que não pode ser dito, se vê no brilho do espiral pulsional, um sinal trazendo sentindo fora da tragédia medieval, conflituoso do ego com o significante, a ressonância do corpo escrito, poético, o real da linguagem, embora monofônico, ensurdece, reverbera a polifonia dos movimentos, a fala revela para além da dimensão do dizer.  

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, by Devir-fílmico