OBJETO EU

São santos profanos,

Olhos de (re)ssaca.

Saca?

Um vulto apressado,

Cheiro de (re)ssaca.

Saca?

Boca de (re)ssaca,

Pernas e coxas, saca?

Que (re)tornariam num tempo.

Eu te (re)maria cá dentro 

do encantamento que tardia.

Eu (re)pararia bem mais nas tuas 
fantasias que no mundo. 

Sem (re)ssentimentos traria

como sempre trouxe de volta

o que (re)stou desse teu jeito.

Me perdi quando tentei te encontrar

nas lembranças, nos (re)tratos, 

amando mais que o nosso tempo, 

(re)vivendo bem mais, cá fora de nós.

Alma indigesta, indigna de sentir 

qualquer realidade minha que seja nua, 

indignação vomitada na calça desabotoada, 

embotada, escorrida pela calçada, 

procurando um pouco mais de cachaça dourada, 

maracujá maduro e um melaço de cana dormido.

Nas sobras de uma sombra e nas coxias do inferno

meu medo se despe sem desejo e calma, 

sem modos civilizados e sem cobertas, 

vestido do avesso desventurado, 

- porém gritante

esse grito é o que me cabe na boca, 

atordoando quem dorme, quem nasce, 

e quem apressadamente fugiu para fora de si.

Nada de silêncio ou organizações monogâmicas, 

o que cabe nesse orfismo indigesto 

são figuras indecifráveis, tuas inconstâncias, 

minhas incertezas, meus espasmos 

diante dos ignorantes sufocados por sonhos banais.

Flutuam as cinzas, farelos transbordam, 

vento e tempo passeiam vagarosamente,

fragmentos transpirados nas marquises, 

para-raios, pés calçados a correr, 

raízes deixadas pela estrada, 

escombros solitários semeados no caminho, 

um passado pisado, e tantas palavras 

que deixamos pra depois do depois.

Nada de beleza e riso, é tudo degradante 

em cada centímetro do teu rosto, 

do teu corpo despido e vigiado, 

e não tarda para alguém socorrer essa aurora livre, 

na certeza que também estou partindo, 

e que já é tarde demais para lamentar 

essa nossa estúpida mocidade.

Alma perfumada, aromatizada, quieta num canto,

eu vejo você e o movimento dos barcos, 

balances nos parques, meu monóculo olhar no escuro

soluços e sussurros que nunca deveriam chegar ao fim.

Queria querer-te mais e estar de terno azulado, 

afrouxados encima de um pé de amora, 

quem sabe tu me devore, talvez agora, 

e em todos os outros dias de chuva tu se compadeça 

das minhas infâmias e injúrias.

Mulher das noites performáticas, devotada, decotada, 

- de sol a sol

Deverias descascar-me entre tuas mãos, e saciar o corpo

na turva cor do fundo dessa alma embotada,

respingada, desperdiçada em mais uma dose, e outra vez de vez.

Talvez assim me guarde em uma caixa de madeira 

coberto de couro, e mais uma vez na curva invisível 

em que o parafuso circula a chave me aperte, 

e ferindo a fera sobre teus ombros descubra 

a esfera do invisível, meus cílios caídos. 

Voando pra longe dessa maldita vida abstrata, 

sobrevoando nosso hálito, o hiato preciso,

enfeites desse efeito menor que se faz, 

teus olhos parados no ar, sufocando os risos, 

teus fios de cobre que encobre nossa nudez 

e o ar que nos falta pra respirar.

Eu domado, engomado, 

passado no pano, 

na cera da carnaubeira.

Atômico, cômico, 

engendrado na areia.

Envergadura endereçara, 

por teu seio mecânico.

Sucateada engrenagem, 

trancado por dentro.

Ladrilho rachado, 

teu ventre vem aberto.

Petrifico as mãos no chão, 

dessa crua carne.

Do absurdo quântico 

desse medo rítmico.

Alpargatas assoladas 

em carbono hectográfico.

Tu em si ensina a sina 

mastigados por caracteres.

Lânguida forma, 

fuligem do tempo terral, 

antropoêmica reativa no varal,
tortura do corpo vadio.

acabou de calar 

na clara lâmpada da noite,

a boca partida, - calejada, 

acabando o que restou no garfo.

calou-se o calo, a voz que pariu

pela madrugada sumiu sem endereço,

me derramando sem desperdício,

- sobre os ladrilhos de barro fiquei. 

a boca se foi, enterrou meu tom

sem vinda e sem volta, - sem paradeiro,

dobrado na última esquina de um beco, 

-agora o enredo sonoro se perdeu de vez

com a cor invisível do ar

condensada num jardim 

de mata seca, 

sufocada pelo capim limão 

que recortei da capa da revista,

dessas últimas páginas coloridas

tudo se desgasta, e finda

na fuligem dessa cidade 

esmerilhada esmeralda das torres

acostamentos, aeroplanos e guetos, 

são guerras de futuros deuses, -sem amor. 

invenção dos homens, e homens são seres 

deuses, que desistem sempre de ser.

O passado faz de ti uma pessoa incrível,

com cheiro de cravo e gosto de jambu com açúcar mascavo.

O futuro, esse cinzeiro transbordado de cinzas,

repleto de pontas de cigarros que fumamos hoje.

Enquanto o disco riscado repete esse jazz vagabundo,

meu coração disperso se perdeu a cada passo.

- I -

Poderíamos viver

Simplesmente viver

E nada mais

Poderíamos esquecer

De repente se perder

Dias quem sabe

Poderíamos até nos ver

Sorrateiramente ser

O que ainda nos falta

- II -

O verso mais curto

A bebida mais quente

Entre nossos corpos

Desperdício de um lado

Perdizes de um outro

Como sempre foi

Candangos mambo

Valsa nos trópicos

Somos espécie balé

- III -

Comeríamos dias

Correríamos ao norte

Pra ver por trás os montes

Teríamos os olhos negros

Saberíamos dizer aos índios

O que ainda nos falta saber

Ficaríamos na paisagem

Contemplaríamos florestas

Maravilhando o sabor da vida

Lugar imerso, imensidão submersa em mim,
de ti sobrou um rastro arrastado sem voz.

Escancaro o quebra-vento da tua boca boa de beijar,
meu riso emendado ao rio dessa mulher - dramaturgia.

Veloz, me arrastei até aqui, onde me encaixo e observo o gris,
agarrado a essa tua pele caiada, suada de cosméticos ilegítimos.

Doces bocas, roupas rudes - nudes soul, sou parte desse tecido,
aromatizante, benjoim granado, girassol aberto ao sol exposto.

Estorvada, talvez orvalhada em si, sonoridade abrupta aplaudida,
carmim substancial, substantivo invisível, caramujo disperso.

Imensos tentáculos me alcançaram as costas - espadas do amanhã,
cravadas profundamente no vazio, a mágoa não se faz necessária.

Do alto se revela o salto calmo da imortalidade, obstáculos transponíveis,
no oco do peito profundo, um balneário mamário em deleite do leite líquido.

Casamata, alma morta arrancada devagar do mar, rede que leva meu corpo,
pauperizada de recalque, carecendo de luz e lucidez, nesse ar raro efeito.

Garimpo nessa estranha esperança de todo dia, a beleza se vê num prisma,
barravento já se cobriu de mar, catando vento quente sobre os campos da saudade.

Controversa, conversas ao vento circulador de ar nos poros do rosto,
abrigo tua tatuagem riscada de nanquim em minha boca escaldada sem casca.

Na muralha calma acalmada da onda que bate no batente dos pés,
atenuo meu verso vil, anil desse mundo que é a tua cara de careta feita.

Solitário outorgado, desprezo meu destino ruralista nesse teu olhar fechado pra mim,
de pala e aquecido, reativo no tempo irresistível que disfarço na face pelas rugas.

Curvas de uma rua estreita em que o suor percorre sem destino, sem caminho óbvio,
desses deuses estranhos, indecentes, me acenando com as mãos calejadas.

Eu - paladino, me entranhei num subjacente subterrâneo parnasiano,
em ti me achei um epitáfio pináculo, fora daqui um venerado vernáculo.

Há um resto de saudade com gosto de sal do Himalaia.

É rosa a mancha que desorganiza as imagens na sala, no quarto, na varanda e no terraço.

Revisito os espaços, passo os dias em passos lentos e confusos, reocupando a rotina escapada pra fora da retina. Reencontro os dias sem cálculos, os amores perdidos entre os fios do cobertor de lã. Minha roupagem ressonante debaixo da cama se debruça numa tentativa fútil de socorrer o que já não restara mais de mim.

Há um resto de memória fluida que anda desgrudando tua imagem da minha mácula enquanto adormeço sem querer. Imagens que fulora em flocos de frutose escondida na curva do teu sorriso e que pacifica a dor da ausência.

São demasiadas as palavras pontuais sem entonações, um emaranhado de fios condutores que não causam mais distorções, não me calça os pés, nem tão pouco caibo nessa mera casualidade atual, fatalista.

Em medidas de um manequim desproporcional fico sobrando entre os números ultrapassados de minhas calças, coloridas, dobradas e enfileiradas no fundo de uma gaveta no móvel do quarto de dormir, com vincos e sem ninguém pra vestir - continuarão esquecidas. Talvez seja por isso, ultimamente tenho andado vagaroso, contudo, cheio de preguiça.

Eu quero erosão no desamparo e intemperismo nos encontros, comoções que me causem náuseas. Que a dilatação seja meu maior sintoma, por não encontrar um sentido que me vista ou me caracterize inconsistentemente em uma segunda pele qualquer.

A esperança poderia desfilar horas e horas desgastando a epiderme da pele que se despe para o desejo mais absurdo, até que a repetição das bocas se canse e se calem. E que o silêncio das línguas dos amantes se perca atravessados pelo gosto do doce amargo. Até que não me restem forças, apenas a dúvida dessa dívida simbólica contrapondo ao peso oblíquo do perdão, acidulante ócio previsto quando houver caos em meus pensamentos.

A estrada parecerá nunca ter fim, e de tão comprida, meu riso cairá feito um molambo, vestido num terno riscado, amadeirado, descosturado do mundo - arcaico rompante teatral. De tão errante e cheio de tédio, tornará a cair por desuso nesse verbo frouxo, sem causar impacto, por ser opaco, talvez.

 Só restará meu chapéu bordado, bordô, e que talvez ainda cause gosto em alguém como eu, por ser um objeto voluptuoso com cheiro de bromélia imperial.

Dizem que sou cinematográfico e solitário.

- Dizem!

Tiro meus óculos para ver-te mais uma vez, digo e retiro. Redijo em cartonagem.

- A miopia é minha!

Atravessado pelo eixo dessa existência contínua percebo que até mesmo o infinito pode ser sentido agora como um simples momento breve – o que é belo, tornando-o infinito na memória.

Sem meus óculos, algumas aberrações escorrerão nesse solo analítico formando ondas devastadoras, mesmo sem significações metodológicas, sem estrutura escritural. Num espaço para além de um "mundo pronto", se trata de uma invenção non-sense, e que se encontra fora das representações.

Estou nessa imensidão, insulado, me desgrudando pouco a pouca da teia do arquiteto. A forma é singular, não tem roupa que caiba numa vida inteira, nem tamanho único que me sirva. Também sou o vômito que provoca possibilidades infinitas em mim, e se por acaso respingar em ti, então que nos percamos na multiplicidade exponencial que representamos a cada instante, inédito.

Na troca com tudo que é vivo e fala, com tudo que é morto e cala, minha pretensão está para além dessa ausência que me cansou o dia.

Cortam-se os cordões e as amarras amais trazendo a paz que nunca sentira antes...

Desamordaçamos as bocas para o grito, o seio para o leito, do leite para as entranhas.

Do vômito minha imagem nova, pavorosa, nua e crua.

Contam-se dias após os outros, o porvir ressoa num tempo marcado por seus exageros, carregado por expressões indefiníveis, dos rompantes corpos diluídos a um provável caos semiótico, um caos em seu estado líquido e turvo. O volume dessa liquidez é ampliado irresponsavelmente, de forma que a repressão social esbarra na borda onde parasitam as sobras traumáticas – sujeiras grudadas na tela do ralo psíquico, resultando um estado caótico e paralisante das ações do ser. Atravessado pelo corpo semiaberto, a sensação é de inexistência, invisibilidade e vulnerabilidade às pragas dessa densa modernidade morna. A meu ver, parece-me que a dinâmica é migratória, se movimentando para uma breve desocupação, desapropriação de si, resultando no esvaziamento ambíguo das relações interpessoais.

Esvaziado, o ser se percebe em si, e novamente se espanta buscando a cura na doença, mesmo se dando conta que o jogo presencial em que faz parte busca a qualquer custo o gozo, e esse gozo é uma realização imperialista da alteridade em que a mesma é sustentada pela prerrogativa neocolonialista. O gozar em sociedade consiste então, na contaminação performática da felicidade de consumo e na distribuição de poder e verdade do mito.

A voz anterior e rouca é esquecida em algum recanto mnêmico, os discursos breves ao vento não trazem mais quaisquer reflexões, o tempo anda sem tempo algum e o brio se perdeu em algum lugar do passado.

Desperdiço a sonoridade e as entonações destoantes, extraviando velhos discursos, como se nunca tivesse existido um destinatário concreto.

São ardilosas as horas que conto entre os dedos trêmulos, engaveto poemas, coleciono figurações melancólicas, observo os olhares das pessoas e remarco com tinta fresca e barbante um amontoado de sons e silêncio.

Um gole com gosto de árbol colonial, meu lamento genealógico debruçado na inquietude ébria do que represento e sou. Um luto vertiginoso e poético que passeia livremente ao arauto de cada manhã, desnudado e cansado desmorono entre o fim da tarde e o tombante escurecer da noite.

Eu, um cancioneiro fazedor de iguarias, me vendo diferente desse vulto que passa apressado por mim sem acenar, diante dessa imensa galeria de vidros, refletido na opacidade da vitrine, sal para os meus olhos, pimentas para o teu lamento tardio.

Eu que tanto bocejei o aroma de jasmim, dei risos de anil estrelado por aí, agora morro de sede, consternado, sem teus antigos beijos.

Mulher com gosto de chá, capim verde limão!

Tomate sem pele e sem sementes, descalçada, sem sandálias, estéticas sintéticas...

A margem da loucura exigiu de mim um esforço maior, a distorção da sanidade me vestiu de palhaço pra alegrar nosso passeio público na multidão.

Doces bárbaros!

Falei o quanto corroído eu me encontrava e ninguém deu ouvido. Que eu não iria chegar a tempo de acompanhar a procissão dos compungidos coroados, pelo simples fato de estar fingindo, por estar tingido de cores brutais e por isso, falhei. Falhei diante dos transeuntes, abandonado fiquei e me perdi, fui esquecido diante do deus dos homens ao dizer adeus, ao sair sem consolação e sem avisar, por não acreditar na sorte nem tão pouco em paraísos artificiais.

Eu, um farrapo grudado na malha das emoções fúteis, frutificado nas fantasias estéreis, do que nunca existiu, me dei conta que não havia estória alguma pra contar.

Entre as sombras das peças que criei, esqueci por vários instantes que tudo não havia passado de um desejo infantil, anterior ao que me apresentava agora, ou não, o que está em voga nesse momento é que de fato as representações figurativas eram opostas a ausência que sentia sobre as flutuações abstratas e que concatenavam em meus pensamentos mais profundos e oblíquos. 

Em face dos olhares perdidos do tempo retorno a mesma imagem inicial, na galeria de arte, da arte desgastada e carcomida pelo esquecimento, desprezada por essa gente descuidada, sem zelo e que não respeita a arte como ela se apresenta e afeta o entorno, por causar estranheza.

Diante da realidade o que havia era ausência de pessoas, e isso se apresentava de forma sintomática, como quando sua imagem repentinamente desapareceu num apagão, ao sabor da antimatéria, no qual despencava lentamente sobre as ferragens frágeis da estrutura vertical. Na dissolução dos fatos ordinários que causaram escassez de elementos, um conjunto de peças para a construção de um desejo concreto que havia sido idealizado anteriormente, no autorretrato, nos autos retratados.

Minha existência é um barrote, bodoque modelado levemente sobre as mãos pequeninas do pixote, esse pixote também sou eu - meu teorema, assim como as inúmeras pinceladas de tons mundanos e carnais, inundado de mim, derramado em mim, bocejado e sonolento nessa cama improvisada sobre o assoalho úmido da sala.

Na tortura tonteante dos longos dias tenros a sensação de esgotamento, uma aparente repetição sintomática da melancolia. Lacrimejado e casualmente debruçado sobre inúmeras páginas poéticas – amareladas, dentro da casca em que faço morada. Na leitura de certos versos, verões, não haverá. A atmosfera ferida, tão densa quanto minhas parábolas filosofais.

De visão embaraçada, as caricias sobre o peito de outrem me embalsamam de fragrâncias florais. Relembrando a boca da bendita, cheia de versos cruéis, releio seus lábios ao bafo da solidão, embolorado entre a boca e a língua, na mais pura e densa mágoa que arde por dentro e que escapa descanso por hora na espeça mata cinzenta da angustia. Roído e tolhido dessa angustia, engatilhado sobre a mira do tambor chamado temor, as sobras são miragens, derradeiros vestidos da existência, me dispo do espírito e do espirro um claro ato escandaloso.

Escarnio vivificante das tuas memórias atrozes, tônicas anacrônicas. Nebulosos vestígios de tua pessoa, humana, mumificada. Passeavas exuberante por fora de mim, desumanizada - transpassada, um tipo aberrante que se desequilibra na malha de existir apenas em si mesma, gradativamente reagindo aos reflexos do que o mundo lhe causara, na esfera veloz em que gravitas nesta vida primitiva.

Vi de longe as unhas lascivas dos dedos das mãos da fera que te tornara a loba feroz que rasga agora o concreto em processos alquímicos e simbólicos. A grande obra que transformou a borda sólida em grãos de areia, e que hoje retornam a praia mansa e se ramificam em asfaltos para a tua rua.

Da fome o desespero de quem não quer mais sobreviver, onde a feiura que reluz cega e faz morada, um cata-vento esquecido no quintal, lugar onde não me reconheço mais. Obrigo-me a mudar cada vez que não me vejo em mim.

Fragatas são mais frágeis que o meu coração cansado, repetidas sonatas de tristesse ao fim dessa tarde, corro o mais rápido que as pernas podem alcançar para me salvar da falta do abraço, em verossímil velocidade dos pensamentos, descalcificado, esfarelado no vento, partido e desfiado em retalhos miúdos me refaço sem nó.

Na cadência ancestral que me cabe, apenas essa paisagem crua me veste, da janela emoldurada num vagão vazio, o que restou fora apenas um vão entre nós e uma tonelada de papéis em branco retratando a criminologia dos amantes.

Nem mais um gole de vinho, nem tão pouco um maço de cigarros para aliviar o embalo íntimo das minhas fantasias.

Por ora o simples gesto de mexer-se parece brutal, quase que insuportável diante do que as representações provocaram, entre as múltiplas dores, a impotência de transitar na rodovia social dessa massa fermentada.

Talvez sejam apenas tolices, e tolices são navalhas desse discurso de massa, estáticos organismos assolados pelo poder hemisférico da linha imaginária, dessa aldeia cheia de critérios abusivos.

- E tu, mulher pretérita que tanto se achou mais que perfeita!

- Que foste tão solitária para me compadecer de tal engano e tão solidária aos teus tantos homens...

- Agora berra me cospe a face e parafraseia infâmias por aí, fazendo do inconsciente um projeto inconsequente que tu mesma criaste!

- Ainda há quem diga que agora andas por aí vestida de mortalha, cheia de rendas. Viúva chorosa, sem grinaldas, sem flor de laranjeira, distraindo com tua dor quem passa e quem fica.

- Uma orquídea nauseada, isto é o que representas! 

- Um arquétipo caído num recanto escuro, compungida alvorada.

Tamanha era a minha fome nesses últimos dias equiláteros, solúveis aos meus signos indecifráveis, coagulado nas memórias, as que quero preservar. São imaginativas, simbólicas, sem simetria nesse mundo real...

Certamente com a salvação da amnésia chegaremos ao final das imagens ilusórias, vívidas em linhas paralelas, dessa simbiose primária onde estávamos contidos, num curto espaço de tempo. 

Estarei certamente condensado na próxima estação derradeira, derramado na cura da doença, desmamado em meu nome próprio.

Foi como um desses cortes, aberto ao público e que se esquece jogado nalgum lugar perdido. Talvez inexista ruptura nesses sentidos hermenêuticos, uma agonizante procura por esse bicho terral entranhado na gente. Diante dos ditames que incitam eclodir para fora de si, distanciando-se da feiura cabalística e da cicatriz no miolo do peito quando se despem as horas cruciais, são sonantes as notas, indescortináveis diante do mundo. Despedidas emblemáticas, performances aquáticas num rosto solar, um andarilho despetalado e bocejante sem pressa, andante dessa rua aflorada de desejos torpes, silhuetas desarmonizadas. São arvoredos de frutos estéreos que assolam a sombra, das esquecidas lamparinas acesas no alpendre, se deliciam os insetos em torno do calor, me perco nos nublados dias a procura de um sol que não quer sair. 

Eles são muitos, incontáveis, uma multidão de vagões, são centenas de bairristas carcomidos de incertezas óbvias, desprovidos de alqueires, na falta da brecha de luz, o som rompe a cortina da película que invade a tela transpondo o magma. 

A estética dissimulada do toque e do corte previsto se destina a carne que não cabe em sentidos, respiro… A voz do corpo, a multiface de um arco circunflexo que reluzir do lado fora dos meus incessantes pensamentos, entre as paralelas do espírito, repousam na coxia as inúmeras páginas de um roteiro retrógrado e cansado. Um derrame de tinta sobre a textura da pele, esse ensaio fadado da falta, a vela da hora transpassa por uma lâmina amolada que é a narrativa do texto improvisado. 

A cegueira chega ao fim da esquina que rompe a esquete sem rumo desvelada diante das faces assombrosas, apropriando-se das imagens cíclicas, o ponto de construção dialoga com o silêncio e o cilindro materializa os tons em nuanças documental de seus trajetos, circulado entre as marcas já existentes no íntimo de cada ser presente, ante mesmo que a experimentação atual.

Na troca da bobina um corte brusco se dá película e um chanfrado inesperado afundam as cores da fantasia. O tempo de intervalo remonta e remenda o limiar das ausências em memórias factícias, revelando apenas algumas das marcas temporais.

Tecem as palavras, os sentidos do objeto, dando aos montes um final sem o retorno referencial dos letreiros reluzentes iniciais. Nessa falta de retorno, a construção não tem a mesma aparência, nem permanece indivisível ao que está do lado de fora de cada cena com a parte anterior que se encontrava para dentro de si, ou para si mesmo.

O nó do contato tem força percebida e deslocada, redefinida sobre a pele suada do corpo, na poça dos poros que num sopro avassalam o arrepio tardio o calor se percebe em demasia e em estranheza insuportável. 

O bolor que escorre é, sobretudo, um tempo orgânico potencialmente acrescido nas imagens dobradas e mofadas, possibilitando assim o nascimento da natureza singular de um colecionador de imagens. Meu olhar impresso nos pensamentos, em significação, enquanto sua singularidade não é posta em circulação.

Perdido nesse ato deixado aberto e escancarado mundo adentro, uma fenda na noção mítica corrompe agora o que antes era entendido como veracidade. Diante do presente momento, o ser se distância então da matéria inorgânica, que o faz ficar impresso a imagem vista antes como anterior ao desejo dessa alma imortalizada e dicotômica. As sobras e os borrões na imagem são apenas plágios de personificações, augúrios reconhecidos de fronte do espelho iluminado em que o artista é simplesmente roubado pela arte.

Existia uma casa com muitas janelas, um passeio turvo. Morava nessa casa uma criança parada de chinelos amarrados aos tornozelos, de passos curtos e que desejava andar por aí sentindo a terra entre os dedos dos pés. Assim, desaparecendo num ato escondido, em cada cor, acompanhado por passos transbordados de palavrões, gritos e silêncio. 

Lá fora, dessa casa - agora morta, um par de olhos arredondados perseguiam atentamente cada movimento do mundo e os passos dessa gente solta pelas ruas, enquanto a gigante, ave de rapina, apertava minha mão suada deslizando entre meus pequenos dedos antigos, rebocado, sendo puxando aos gritos dessa mulher, para correr, sem a menor paciência. Certamente rompíamos a membrana do tempo em atraso... Ao fim, eu não poderia me sentir perdido ou gasto, sem a legitimação prescrita na lei patriarcal, nada que não estivesse programado por ela – a lei. Era de valia, mesmo com todas as cores decorrentes em fusão, tantas imagens revelada ao mesmo tempo, causando em mim angustia, medo e tremor nas pernas. 

Despretensiosamente as coisas me pareciam estáticas, paradas nas horas do tempo...

O tempo que não quero sentir, mas chega bem devagar, o suficiente para me formigar os braços até chegar as pontas dos dedos e tremular meu corpo inteiro – onde o passado não me cabe mais no corpo de hoje.

O que existia era essa casa virada para a rua e com os números caídos do lado de fora, desenhado quatrocentos e um na parede. 

Era uma dessas casas cinza em que morei. Meus olhos de dentro da casa acompanhavam por entre as venezianas "amarronzadas" as rodas dos carros nas poças de lama, da água da chuva e as crianças que brincavam descalçados entre calçadas e azulejos escorregadios.

Tem cheiro de madeira molhada, enquanto a chuva que cai la fora me faz recordar o sabor da tinta fresca, borrada perto da boca.

Nessa casa não se podia fazer barulho, para não acordar a mulher que dorme na rede depois do almoço, nem tampouco eu poderia está do lado de fora correndo descalço com os outros. Realmente, “não se pode ter tudo que se quer...” e até gosto dessa frase, mas eles não deveriam ter me tirado o direito de sonhar enquanto pequenino, me fazendo desacreditar que lá fora existia bondade e o que percebia era que aqui dentro também existia mais maldade que lá fora. Enquanto a ladainha continuava sobre os falsos moralismos pregados, eu não podia questionar argumentar sobre o que discordava tamanha eram as falácias! Que amigos são os que hoje sinceramente não quero estar por perto por morarem nessa casa repleta de horror, e que o valor que se tem no bolso é o preço que estarei valendo para as pessoas. 

Flutuar em pensamentos era algo que quase sempre era repudiado na casa, sonhar alto e recitar meus desejos e fazê-los ecoar pela casa? Capaz! Eu poderia ser no mínimo penalizado por DEUS ou por minha DONA SINHÁ.

Existia uma casa cheia de sons que só se silenciava quando a maldita dormia. Minhas pernas curtas corriam pelo corredor até se cansarem. Era quando ela fechava os olhos que eu esquecia meus chinelos em qualquer lugar e corria para o quintal, para sentir a areia nos pés, onde escondia os dedos e sentia um curto prazer de estar livre, parecia uma planta no meio do quintal com os dedos fincados na areia, talvez, até sejam minhas verdadeiras raízes.

Era lá, nesse quintal, e em tantos outros que já morei que conversava assobiando com os pássaros engaiolados e com meus amigos imaginários, lugar onde procurava tesouros escondidos, material de sobra para minha coleção de quinquilharias, mas tinha que correr e guardar tudo, muito bem escondido para não ser repreendido, por colecionar tralhas. 

Subia pelo muro, caminhava sobre as telhas da casa, deitava e ficava olhando o céu, contando ideias, escondendo meus tesouros. 

Garimpava por todo quintal até chegar ao muro que dá num outro quintal, era lá que jogava as cordas que me açoitava o corpo, caiam sempre numa piscina em ruínas e sem água, era lá que eu escondia a coleção da mulher que me chama de filho. E na volta pra casa, quase escurecendo, eu jogava frutos para o alto e brincava com os morcegos que buscavam qualquer coisa que eu jogasse para o alto, até ouvir os gritos da mulher que me procurava pela casa, continuava correndo adentrando pela cozinha. Às vezes corria o mais rápido que podia e me escondia debaixo da cama, todo suado e sem camiseta, sem chinelos e com o corpo todo sujo da areia escura do quintal. Ficava ali embaixo da cama empoeirada, meu corpo magricelo respirava devagar na tentativa de não ser notado, mas meu coração sempre disparava mais alto quando via seus pés se aproximarem. O maldito medo me denunciava quase sempre.

Bola de meia, escondida dentro do calção sem cuecas aguardando os jogadores que nunca chegavam… mas, onde estavam meus irmãos?

A voz dialogada não se podia ter, pois, de veras calado, errado ainda estaria - dizia a megera, que rasteja pela casa, bem como outra de suas frases repetitivas que parafraseava a anterior, “calado ganha Cz$ 1,00 (um cruzado), falando acaba apanhando”. 

Ela, essa mulher sedenta por ter o domínio sobre seus homens fracos – mas eram apenas três crianças e um bêbado covarde e ausente!

A ditadora se farta em pratos cheios, e de tão faminta, a Maria louca se cansava de si mesma, ela no centro da casa. Sua própria sujeira se espalhava pela casa, assim como seus fios de cabelos, eram serpentes soltas pela casa. 

Aquela altura gigantesca e seu olhar de górgona sedutora petrificavam os vizinhos e tantos outros, médicos, policiais e motoristas de ônibus de numeração 73, enquanto isso, os alcoviteiros me enchiam a boca de tapioca caseira e café forte achando que eu não entendia nada, por eu ser apenas uma criança calada. 

O grito dessa mulher sem razão e toda sua histeria eram tão estridentes aos meus ouvidos que atravessavam as paredes do quarto, meu coração mais uma vez disparava.

Eu não conseguia ouvir ao certo suas palavras, mas sentia que os passarinhos presos no quintal se entristeciam, assim como tudo que por perto era sensível corria e fugia de sua presença… 

Era assustador de fato, eu sei.

As crianças acordavam atordoadas sem saber o que estava acontecendo, ninguém entendia o porquê daquela fúria constante, além do que, só conseguíamos ir pra rua e ver o mundo lá fora, ao cair da noite, na busca do pai, e resgatá-lo de algum inferno. Talvez ele não quisesse voltar pra casa depois do trabalho, desconfio que seu prazer estivesse em sentir o verdadeiro desprezo de sua mulher.

Existia em cada uma dessas casas, cordas e cintos pendurados nos armadores, já deve ter se apercebido, inclusive, que tem um rei dissimulado e fraco, e tem também uma rainha perversa e agressiva, ambos adoecidos, e dessa doença não quero me contaminar, por isso fugi e continuo em fuga.

Deixo-te então declarado, não vou mais te resgatar dessa casa morta, não quero mais, não posso, não vou, não quero!

Existiam várias casas com a cor da lembrança que eu não mais preciso ter.

Estou vestido num saco, um mulambo fantástico

Onde minh'alma se despe num jardim imperial

Aos olhos dos moribundos caçoadores de sonhos 

Da figura sem esquadro, que vagueia salpicado de bolor

Um monumento se ergue em mim e me faço renascentista. 

Deslocado da figura mítica eu sou o verbo que se faz carne

A tatuagem na pele, no peito que sangra, o sagrado profano

Meu corpo, um santuário amontoado de tecido costurado ao osso

É moço meu corpo novo, o rastro do imperfeito em gotas d'água... 

Da sede que mato no pote, o suor que adentra com as mãos na terra

Parideira de projetos utópicos, disseminam meu paradeiro sóbrio

Nos lombos destros dessa súplica, germino a saudade de um filho

Galgados na consolação meu mantra é claro, sem farpas, sem amarras

Desse amor brutal uma lápide, debaixo desse sol árido o meu labor. 

Sou essa vaidade desvairada que se precipita no alvoroço de viver

Embalsamado de luz, cor e sombra, meu templo descansa sem simetria

Da cama de retalhos e molas a cabeça repousa num bolo de pano

Inquietante aperto que sinto da roupa tingida, desabotoado na rua 

O cheiro do cravo desaba pesando nas pálpebras uma saudade infante...

Liberdade é meu grito, é meu bairro, que finda na rua que dá fortaleza.